林向北的指尖在湿润的沙土中摸索，他能感觉到那些青蟹在洞里不安地挪动。
随着每一次成功的捕捉，他的心跳也随之加快。
他把手从洞里抽出来的时候，胳膊上挂满了水，沿着手肘往下淌，滴在沙子上砸出一个小坑。
筐里的青蟹已经铺了半筐，螯钳互相夹着，爬不出去，但筐底有七八只在翻跟头。
林向北蹲在洞前面喘了几口粗气，额头上的汗顺着太阳穴往下滑，淌进眼角里，蜇得他眨了眨眼。
他把袖子撸到肩膀上，整个前臂全是泥和水渍，脏得发黑。
他甩了甩胳膊，又蹲下去，指尖被什么夹了一下，他“嘶”一声缩回来，左手食指上被夹出一道红印子。
他看一眼印子，又把手指头塞进嘴里含了一下，然后重新伸进去。
这一次他直接摸到了最大的一只，蟹壳比他手掌还宽，螯钳的粗度像成人拇指。
他用两只手扣住蟹壳两侧往外拔，那只青蟹螯钳张开来，“咔嚓咔嚓”夹了两下，钳口咬住他的虎口，疼得他闷哼一声。
他没松手，用力一扯，把那家伙从洞里拎了出来。
蟹足在空中乱蹬，两只大螯一开一合，嘴里冒着泡沫。
他捏着蟹壳两侧把它举到面前晃了晃：“你他妈……还真够大的。”他掂了掂，少说有两斤。
扔进筐里，那只大蟹翻了个滚，“咚”地砸在其他蟹身上，螯钳顺手夹住了另一只蟹的腿，两只蟹缠在一起，林向北伸手进去掰开，把自己的指头又让一只蟹夹了一下，他骂了一声，使劲甩手，甩掉那只蟹，甩干净手上的水。
他把筐子拎起来掂了掂，里面至少有三四十只了，沉甸甸的，筐底绷得紧紧的。
筐里“沙沙沙沙”响个不停，螯钳咬在竹条上发出“嘎巴嘎巴”的脆响。
他低头又看了一眼那个洞。
洞里水的颜色已经从透明变成了混浊，是被他搅起来的泥沙，水面飘着一层细微的泡沫。
他趴下去，把整张脸凑到洞口的边缘，一只眼往里眯着看——水虽然混了，但还是能看到底下那些青灰色的壳，一片一片的，叠了不知道多少层，有的在动，有的没动，但密密麻麻地铺满了整个洞底。
他直起身来。
筐装不下了。
他站在沙滩上，四下看了一圈。
脚边只有那个筐，装了四五十只青蟹，竹条已经绷得发弯，筐口快要合不拢了。
他家里还有一个大麻袋，但他没带。
他低头看着自己身上那件外套——一件旧军绿夹克，厚实，面料硬。
他三下五除二把外套脱下来，铺在沙滩上，蹲下去，把洞里的青蟹又捞了十几只，一只一只往外套上摞。
蟹螯夹在外套的布料上，撕不破，但“咔嚓咔嚓”地咬着。
他摞了十几只，外套上快堆成一座小山了。
他把四个角往中间一拢，一拎，裹成一个大包袱，青蟹在包袱里互相挤压，“咔吧咔吧”的壳响不断。
筐挎上右肩，包袱拎在左手。
他站起来，脚步趔趄了一下——太重了，筐加上包袱少说一百斤往上。
他回头又看了一眼那个洞。
洞里的水还在晃荡，但已经能看到底了。
没了。
都被他掏空了。
沙地上留下一个浅坑，四周散落着碎贝壳和他淌下来的水渍。
他咽了一口唾沫。
一百多斤青蟹。
他低头看了看包袱里漏出来的几条蟹腿，又看看筐里那些密密麻麻叠在一起的蟹壳，呼吸一下子急促起来。
他蹲下去，把包袱搁在腿上歇了一会儿，隔着布料摸着那些硬邦邦的蟹壳，手掌能感觉到里面那些活物还在动，一拱一拱的。
他喘着粗气，额头上汗珠连着淌了三道下来。
他慢慢站起来，把筐子重新挎好，包袱换到右手攥着，转身往回走。
脚踩在沙上，“噗嗤噗嗤”地陷下去，每走一步都费劲。
肩膀被筐带子勒得发酸，手指被包袱里的蟹螯隔着布料夹了好几下，他一抖手又攥紧，没敢松。
走了大概二十步，他停下来，回头看了一眼那片礁石。
第三块黑礁矗立在沙滩上，黑色的石面被太阳晒得微微发烫，牡蛎壳边缘锋利的轮廓清清楚楚。
他看了好几秒，然后转回去，继续走。
筐里的青蟹“沙沙沙沙”地响成一片。
他的嘴角慢慢翘起来，翘到一半又压下去，但压不住，又翘起来。
他咧了一下嘴，腮帮子动了动，想笑又没笑出声，但脚下越走越快，越走越快，最后几乎是拖着筐和包袱在沙滩上小跑起来。
裤腿被他拖得全是沙，鞋里灌满了沙石子，他浑然不觉。
肩膀被筐带子勒得发红，手掌心因为攥包袱攥得太紧而留下一道一道的红印，他全没注意。
他满脑子只有一个念头。
一百多斤，全是他的。