日子像山涧的水，看似凝滞，实则悄无声息地流淌。云岫眠在小院住了下来，一晃便是个把月。
他几乎足不出户。伤口在缓慢愈合，腰腹间最深的那道疤痕颜色变深，结成狰狞的凸起。他用药铺里最便宜的金疮药和从山里采来的草药捣碎敷着，效果慢，但总算遏制了恶化。身体依旧虚弱，走几步会喘，脸色是长期不见阳光的苍白，衬得那头白发愈发刺眼。
房东老太太隔几天会来一趟，有时拎一小篮自家种的青菜，有时是几个新蒸的馒头，放在院门口的石墩上，敲敲门，也不等他应声，便慢悠悠地走开。云岫眠总是等她走远了，才快速开门将东西拿进来。他尽量避免与任何人接触，连去巷口唯一的杂货铺买盐米，都挑天色擦黑、人迹最少的时候，低着头，来去匆匆。
这小院成了他真正的壳。他每日大部分时间坐在院中那棵老槐树下，看着阳光从枝叶缝隙间漏下，在地上投下细碎斑驳的光影。寒璃盘在树枝上假寐，玉蛟缠在他手腕，鳞片的光泽恢复了些，不再是死气沉沉的灰白，偶尔会抬起头，蹭蹭他的皮肤。
他很少去想以前的事，或者说，他在刻意回避。脑海里那些混乱的碎片——墓道的阴冷、刀锋的反光、模糊的人影、还有心口那阵说不清道不明的、尖锐的刺痛——每次试图触碰，都会引起一阵生理性的不适和眩晕。他本能地觉得，那些是他必须远离的东西，是危险的源头。
这里很好。安静，陌生，与世隔绝。空气里有柴火、尘土和植物枯萎的味道，平淡，却让人心安。他甚至开始习惯老太太送来的寡淡饭菜，习惯夜里听着虫鸣入睡。这是一种近乎麻木的平静，他用这种平静，小心翼翼地包裹着自己脆弱的神经和尚未痊愈的身体。
他并不知道，这种他极力维持的、脆弱的平静，是建立在远方几个人焦灼的寻找和永不放弃的希望之上的。
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杭州，吴山居内的气氛，并未随时间流逝而变得轻松。
吴邪面前的烟灰缸里堆满了烟头。他盯着电脑屏幕上错综复杂的地图标记和零碎信息，眼睛干涩发疼。他们动用了所有能动用的关系网，从铁路民航记录到偏僻地区的旅店信息，甚至是一些地下消息渠道，像筛子一样过滤着任何可能与云岫眠相关的蛛丝马迹。那个西北小县城是他们离他最近的一次，之后，线索就彻底断了。
“他又不是真的会飞天遁地，总能留下点痕迹。”黑瞎子嘴上这么说，但眉宇间的倦色暴露了他的无力感。他们像在追逐一个幽灵，一个刻意抹去一切存在痕迹的幽灵。
解雨臣带来的消息时好时坏。好的方面是，通过各种隐秘渠道的排查，基本可以确认云岫眠没有落入任何已知的敌对势力手中，他似乎真的只是在“躲”。坏的方面是，他躲得太彻底了，彻底到让人心慌。
“他身上的伤不知道怎么样了……”吴沙哑着嗓子，这句话几乎成了他的口头禅。他们找到那个小院时，在房间角落发现了一点干涸的、不易察觉的血迹，这让他们心如刀绞。他们的小安安，那个怕疼又娇气（虽然本人绝不承认）的孩子，是带着怎样的伤，独自一人躲在那个简陋的屋子里？
张起灵依旧是沉默的。但他的沉默里，压抑着风暴。他外出的次数变多了，每次回来，身上都带着风尘和一丝若有若无的、属于远方不同地域的气息。他在用他自己的方式，不知疲倦地追寻着。他的指尖常常无意识地抚过口袋里那枚已经有些磨损的、属于“安安”的旧物，那是云岫眠很久以前落在他这里的，一枚素银的、刻着简易云纹的指环。那是“安安”还黏着他、会甜甜地喊他“小哥”时候的东西。
“他会回来的。”解雨臣某天夜里，看着窗外杭州的万家灯火，轻声说，不知是在安慰其他人，还是在说服自己。“等他觉得安全了，或者……等他想起来了。”
但他们心里都清楚，这或许只是一种渺茫的期盼。云岫眠的“不记得”，像一堵厚厚的墙，将他与他们隔开。他不是因为生气而离家出走，他是真的……迷失了，并且因为某种未知的恐惧，拒绝被他们找到，拒绝回到“家”里。
他们从未放弃，如同坚守着一个信念。吴山居里，始终留着云岫眠的房间，里面的陈设一尘不染，仿佛主人只是临时出门，很快就会回来。胖子偶尔从北京打电话来，第一句总是问：“有安安的消息没？”得到否定的答案后，便是在电话那头长久的叹息。
一个在偏僻小院里，守着伤痕和遗忘，小心翼翼地隐藏自己，以为这样就能获得安宁。
一群在繁华都市中，带着悔恨和期盼，疯了一样地四处寻找，坚信着总有一天能带他回家。
山中的秋天来得早，风里带了凉意。云岫眠裹紧了身上单薄的衣物，望着院墙上方一小片灰蒙蒙的天空，心里一片空茫。他不知道远方有人正为他肝肠寸断，也不知道，他拼命逃避的过去，或许正是能治愈他内心伤口的唯一良药。
他只是在等，等身体好起来，等一个……连他自己也不知道是什么的未来。而吴邪他们，也在等，等一个渺茫的契机，等他们的安安，愿意或者能够，回头看他们一眼的那一天。
日子，就这么一天天过着，在寻找与躲避的拉锯中，缓慢地向前推移。