风渐渐软了下来，天上的风筝没了那股子托举的力道，开始缓缓往下坠。
景阿星伸手接过线轴，不慌不忙地收着线，那风筝便像只倦了的燕子，乖乖地落回他手里。
他把风筝上的草屑和尘土仔细拍干净，又理了理燕尾上那两根银线，然后递到玉珠面前。
“给你。”他说，“这是我做得最像样的一只，你拿回去，等起风的时候把它挂在窗边，风一吹，燕尾会动，看着跟飞一样。”
玉珠伸手接了，低头看着那风筝，指尖在翅膀上那四个字上轻轻抚了抚，朝他微微笑了一下：“好，我收着，今天多谢你，景公子。”
“那说好了，等你哪天想再放，就派人去城门口茶摊上说一声，我不一定在山上，但我总能知道。”
他说完挠了挠头，又补了一句，
“当然，你要是嫌麻烦，明年开春我再来，反正春天年年都有。”
玉珠没有说好，也没有说不好，她把风筝交给采青，又由采青扶着慢慢往坡下走。
景阿星跟在后面，替她拿着线轴，三个人一前一后地下了坡，到小溪边的柳树下时，马车已经候着了，车夫正在溪边饮马，见他们过来，忙把马套好。
“景公子，留步吧。”玉珠在车前站定，回头看他。
阳光从柳条间漏下来，在她脸上映出一片明明暗暗的碎影。
她的气色比在屋里时好了许多，脸颊上有一层浅浅的红，景阿星把线轴放进采青手里，又往后退了半步。
“好。你路上当心，慢些走，回去要是乏了，就拿热水泡泡脚。”
玉珠看了他一眼，那一眼好像是要把他的样子记住似的，又像是只是恰好落在他身上。
她点了点头，转身上了马车，车帘放下来的时候，被风掀起一角，露出她半张安静的侧脸。
景阿星站在原地，一直目送那辆马车下了草坡，上了官道，拐过柳树林，直到再也看不见了，他才慢慢往回走。
他走到小溪边蹲下，掬了一捧水泼在脸上，溪水凉津津的，带着春天泥土和青草的味道。
他甩了甩手上的水，仰面躺在草地上，望着头顶那轮明晃晃的太阳，嘴角翘得收不住。
他想，她今天笑了，笑了好几次。
这是她第一次放风筝，这个“第一次”是跟他一起的。
这已经比他原先想的好了太多。
回到山上以后，景阿星又过了几天安生日子。
武林大会带来的余热还没有散尽，山下时不时有人来邀他参加这个会那个宴，他一概让赵平川推了。
他照旧每日寅时练刀，练到日上三竿。
那柄新得的宝石匕首他每天擦一遍，擦得匕首柄上的宝石亮得很，然后锁进匣子里，舍不得用。
赵平川看见了，笑他：“你平时不是最看不上这种花里胡哨的东西吗？怎么还当宝贝供起来了？”
景阿星没理他，只说了一句：“平阳王给的，跟别的物件不一样。”
赵平川哪里知道，他留着这柄匕首，是想以后送人的，至于是送给谁，景阿星没往下说。
这日下午，采青又上了山，这回她不是递口信，是亲自来的。
景阿星当时正在院里扎竹蜻蜓，看见采青从山门那边绕过来，手上动作就停了。
他站起来迎她，没等她开口，先问了句：“她这几日可好？”
采青被他问得一怔，随即抿着嘴笑：“好，姑娘这几日精神不错，还亲手把那只风筝挂在了窗边，说是一抬头就能看见。我这次来，是替姑娘送样东西给你。”
她从袖中取出一个长条形的布包，青缎的面子，缠着深色的络子。
景阿星接过打开，里面是一把竹骨折扇，扇骨是用细竹片削成的，打磨得极光滑，扇面上画着疏疏朗朗的几枝玉兰，笔触清雅，旁边题着两行极小的字。
昨夜雨疏风骤，浓睡不消残酒。
那两行字用的是极细的小楷，景阿星识字不多，看不大懂，只认出“雨”“风”“酒”几个字。
“姑娘说，多谢你送她风筝，这是回礼。”采青道，“天气慢慢热起来，练刀的时候带把扇子，也能扇扇风。”
景阿星把折扇翻来覆去地看，爱惜得不行，又怕手上的茧子把扇面摸坏了，看两眼就赶紧合上，放进怀里。
他问采青：“她的字真好看，这上头写的什么？”
采青捂着嘴笑：“姑娘说你若看不懂，就只管扇风，不用问。”
然后她又压低了嗓子，
“那写的是惜春之意，姑娘说，景公子若真想知道，就去翻书，翻到了才能算数。”
景阿星哈哈大笑起来：“她这是考我呢！行，我翻，我今晚就翻。”
“姑娘还让我告诉你，那只风筝她挂在窗边，今早起来看见燕尾被风吹得翻了个面，她让人重新系了根红绳在燕尾上，说这样更好看。”
景阿星的心也被那根红绳轻轻系住了，越收越紧，却不觉得难受，他又问了几句玉珠的起居，采青一一答了，最后把带给他的茯苓糕和一小包新茶放下，便下了山。
景阿星当夜真去翻了书，他房里没几本书，就去大师兄屋里找，大师兄见了他，满脸不解。
“你找什么呢。”
“找一句诗。”
“太阳打西边出来了”
大师兄领他去书房，替他翻了大半个时辰，才在一本《漱玉词》里翻到那两句。
景阿星看了半天，抬头问：“这是什么意思？”
大师兄瞥了他一眼：“昨夜雨大风吹，我睡得很沉，醒来还有酒意未消。”说完又补了一句，“这是李清照的词，你问这个做什么？”
景阿星把书合上，嘴里念叨了两遍“浓睡不消残酒”，眼睛亮得不行。
他也不解释，把书塞回大师兄手里，跑回自己屋里。
月亮已经升起来了，他坐在窗边，拿出那把折扇，在月光下一遍一遍地看那扇面上的玉兰。
他觉得自己像那个“浓睡不消残酒”的人，只不过让他醉的不是酒。
是那阵雨，那阵风，是她写在扇面上的几个字。
他忽然很想下山去见她，可现在已经三更天了。
他按捺住那颗乱跳的心，把折扇合上，轻轻放在枕边，和衣躺下。
他抬头望着房梁，想起了那日的一幕幕。
她给了他一个春天，他是不是可以贪心一点，再要一个夏天、一个秋天、一个冬天？
他翻了个身，把脸埋进枕头里，笑出了声。
他决定明天一早就去城门口那茶摊，等到下一个她出门的日子。