距离比赛还有两周。
拳馆墙上的倒计时牌被老方用红笔圈出，数字边缘已经起毛。
周北辰五点起床，先沿着江边跑八公里，再回拳馆打沙袋。
江风带着水汽扑在脸上，把他的t恤吹得紧贴后背。
江面上有早班的渡轮驶过，汽笛声被风扯得断断续续。
他的脚步落在水泥路面上，每一步都带着固定的节奏。
八公里跑完，他的呼吸还很稳，但小腿肌肉已经开始发紧。
回到拳馆，阿杰已经摆好沙袋。
周北辰没有休息，直接戴上缠手带开始打。
第一组三分钟，直拳。
第二组三分钟，摆拳。
第三组，咏春连环寸劲。
沙袋从向外荡变成向内沉，吊钩的金属摩擦声越来越尖锐。
他的作息被苏心如严格控制：训练六小时，休息两小时，理疗一小时。老方坐在擂台边，看他把沙袋打得越来越沉。
“火要放在肚子里。”老方把烟头摁灭在铁皮烟灰缸里，烟灰缸里已经堆了七八个烟头，“现在烧出来，到擂台就剩灰。”
周北辰“嗯”了一声，没有停。
他知道老方说的是什么意思。
怒意不能散在拳头上，要让它沉进身体里，变成每一拳的重量。
周北辰的训练进入咏春贴身短打的专项强化阶段。
每天早上六点到中午十二点，他和阿杰在拳台上反复演练同一个场景：埃里克的长臂刺拳过来，他切入内围，黏住推挡，连续输出，直到阿杰再也推不开他。
同样的动作，每天要重复几百次。
阿杰的护具从早上干到中午，再从中午湿到晚上。但阿杰感觉到了变化。
“周哥，你的拳比以前沉了。”有一次训练结束后，阿杰揉着护具下面的淤青说。
“沉？”
“不只是沉，而且是更重。”阿杰想了想，“或者说是更深。以前你的拳打在护具上是‘砰’，现在是‘咚’。像石头砸进泥地里。”
周北辰没说话。
他知道那是什么。
那是怒火。
怒火被压在拳面底下，没有烧出来，但每一拳都带着那股温度。
中午，苏心如给周北辰做理疗。
她把冰袋按在他手背上，说：“你今天上午的输出量，够正常人练两天。”
周北辰没接话。
苏心如把冰袋移开，检查指关节：“再这么打，比赛前手就先肿了。”
周北辰看着天花板，眼神很静，静得让苏心如有些发慌。
老方注意到了。
那天训练结束后，老方把周北辰叫到拳馆后院。
槐树的叶子已经落了大半，地上铺了一层枯叶。
老方踩上去，枯叶发出碎裂的声响。
“你心里有火。”老方说。周北辰没否认。
“有火是好事。但你要把火放在肚子里，不要放在手上。放在手上会烧到自己，放在肚子里才会变成力量。”
周北辰看着老方。
“埃里克送来的那张照片，”老方说，“我看见了。那种人，不值得你现在就烧干净。”
“我知道。”
“知道和做到是两件事。”老方说，“你现在出拳比平时重两成。那不是进步，是情绪在替你发力。情绪替你发力，到你真正需要发力的时候，就没了。”
周北辰沉默了很久。“我会压住。”
“压不住的时候怎么办？”老方问。
“上擂台再放。”
老方盯着他看了几秒，把烟从耳朵后面拿下来，还是没点。
他转身往拳馆走，走了两步又停下来：“你爸当年也是这么压的。压了二十年。”
当天下午，埃里克在沪海市体育中心接受了赛前专访。
周北辰没有看直播，他在训练室里打沙袋。
但是阿杰录了下来。
晚上九点，训练室里只有三个人。
周北辰，阿杰，老方。
阿杰把平板放在长凳上，按了播放。屏幕里，埃里克靠在椅背上，浅金色的头发往后梳，灰蓝色的眼睛看着镜头。
他的嘴角挂着那种笑。
翻译在旁边把他的话转成中文。
记者问：“你对中国武术有什么看法？”
埃里克用英文回答了一遍，然后用带着浓重北欧口音的中文重新说了一遍。
“中国功夫？那是马戏团表演。翻跟头、踢腿、喊叫，很适合给小孩看。但拳击不是跳舞。在拳击台上，你的功夫打不到我。因为在你摆好姿势之前，我的刺拳已经打碎了你的鼻子。”
记者又问：“你在沪海市的感受如何？”
埃里克笑了一下。那种笑不是礼貌，是某种居高临下的笃定。
“沪海市是个好地方。”他说，“这里的女孩很喜欢外国人。我们外国人有一个词，叫‘easy girl’，我在沪海市的这几天，已经充分体会到了。她们就像巴西牛排一样——外表看起来很有异国情调，但实际上廉价得很，随便哪个外国人都能轻易尝一口。够劲儿。”
周北辰平静地伸出手，按下暂停键。
画面定格在埃里克咧嘴笑的脸上。
整个训练室安静得只剩下日光灯的嗡嗡声。
阿杰站在旁边，拳头攥得发抖，嘴唇哆嗦着想说什么，但说不出来。
苏心如站在门口，手里的水杯被捏得变了形，水洒出来一半。
老方坐在角落的塑料凳上，嘴里的烟没有点，但他的手在发抖。
视频定格在埃里克竖起拇指向下的画面，屏幕的光映在每个人脸上，蓝白色的，像一层霜。
“我操他祖宗。”阿杰终于骂出声，声音哑得像是被砂纸磨过。
苏心如没说话，只是把水杯放到桌上，玻璃底和桌面碰撞，发出一声脆响。
周北辰站起来，走到沙袋前，没有戴护具，直接开始打。
第一拳是直拳，沙袋向后荡起。
第二拳是摆拳，皮革发出撕裂般的声响。
第三拳、第四拳、第五拳，节奏不快，但每一拳都越来越重。
他没有喊，没有加速，只是机械地重复。
汗水从发梢甩出去，落在地板上，和灰尘混在一起。
第六拳开始，他用了咏春的连环寸劲，沙袋不再向外荡，而是向内沉。
第七拳、第八拳，洪拳铁线的顶劲加了进来，沙袋表面的皮革发出不堪重负的呻吟。
老方示意阿杰不要打扰。
沙袋被打的幅度越来越大，吊钩发出尖锐的金属摩擦声。
打了整整十五分钟，周北辰才停下。
他喘着气，低头看自己的拳头。
指关节破皮，血珠渗出来，和汗水混在一起。
他用t恤下摆擦了擦，说：“继续看规则录像。”
阿杰看着他，眼眶发红：“周哥……”
“规则录像。”周北辰重复了一遍，声音很沉。
周北辰没有回宿舍。
他独自走上天台，坐在老位置。
夜风从江面上吹过来，带着深秋的凉意。
他手里攥着那张被踩脏的咏春锦旗，旗面上的泥印已经被他的体温焐得发软。
城市在脚下铺展开，霓虹灯像一条流动的河，车灯在远处的高架桥上排成一条红色的线。
他想起叶问在试炼空间里教他咏春时的样子。
那老人穿着灰色长衫，站在木人桩前，语气不疾不徐：“这世上的功夫，没有高低，只有练的人。”
他也想起廖师傅，那个在煤场木台上被打死的男人，最后倒下时手里还握着那袋没来得及拿走的米。
他还想起三浦，那个日本军官站在道馆中央，说中国武术是东亚病夫的把戏，最后却被叶问一拳打碎了傲慢。
这些画面在他脑海里交错，最后变成一句话：国家兴亡，匹夫有责。
叶问说过，国家兴亡，匹夫有责。
他现在还没到需要为国捐躯的地步。但他明白那句话的意思。有些东西，不能退。
“easy girl”。“巴西牛排”。
这些词像锈掉的钉子一样扎在他脑子里，拔不出来。
埃里克踩脏的不只是一面旗子。
他踩的是廖师傅倒下时没松开的那袋米，是叶问挺直的脊梁，是所有在黑暗年代里不肯跪下的人。
怒火在胸腔里烧，却没有从嘴里跑出来。
它顺着血管往下沉，沉到肩膀，沉到手臂，沉到拳面，最后停在那里，像一锅被盖住的沸水。
他知道，这股火不能现在放出去。
它要一直烧到擂台中央，烧到埃里克倒下的那一刻。
远处的渡轮又拉了一声汽笛，声音被风撕成碎片。
他低头看着手里的锦旗，那些模糊的金字在夜色里已经看不出原来的颜色。
埃里克以为踩脏一面旗，就能踩弯一个人的脊梁。
他不知道，对有些人来说，旗子不是布，是骨头。
江面上有灯光在移动，像是水里的另一条街道。
周北辰站起来，拍了拍裤子上的灰。
天台的水泥地很凉，但他没觉得冷。
火在肚子里烧着的人，不会怕冷。
他把锦旗重新折好，放进兜里。
三周后的拳台上，他要打的不只是一场比赛。