十月初五，申时。
汴梁西门外三里，战场。
种师道骑在那匹老白马上，望着对面的齐军阵型，浑浊的老眼里闪过一丝复杂的神色。
三万西军，已经折损了近万。剩下的两万，人人带伤，个个疲惫，但依然列阵整齐，士气未溃。
他回头看了一眼。
身后，是汴梁城的轮廓。龙旗还在城楼上飘着，但已经没什么人看了。
他转过头，看向对面。
齐军阵中，蓝底金日旗猎猎作响。旗下，那个黑衣人依然静静地骑在马上，看着他。
“老将军，”曲端浑身是血，策马凑过来，“齐军又动了！”
种师道眯起眼。
齐军阵型正在变化。
左翼，武松的三万铁骑正在整队。战马刨着蹄子，骑兵们拔出马刀，在夕阳下闪着寒光。
右翼，鲁智深的五万步军正在列阵。盾牌手在前，长枪手在后，弓箭手在最后，层层叠叠，像一道铁壁。
中路，却空了出来。
空荡荡的，像一条通道。
但种师道知道，那不是通道，是陷阱。
中路的尽头，是林冲。
林冲身后，是一排黑黝黝的东西——火炮。
二十门火炮，炮口正对着西军的方向。
“老将军，”曲端声音发颤，“那是什么？”
种师道没答。
他也没见过。
但他听说过。
齐军的火炮，能在三百步外轰塌城墙。
刚才那三轮炮，打在空地上，是警告。
现在……怕是要来真的了。
“传令，”种师道沉声道，“变阵。散开队形，骑兵分两翼，步军居中。别挤成一团。”
“是！”
号角声响起，西军开始变阵。
但已经来不及了。
齐军阵中，凌振站在火炮旁，眯着眼睛测量距离。
他是神机营统领，大齐第一炮手。这些火炮，都是他亲手改良的，射程从二百步提升到三百五十步，精度提高了三成。
“距离三百步，”他对身边的炮手道，“风向东南，风速三级。调整炮口，仰角三度。”
炮手们熟练地转动摇柄，调整炮口角度。
“装弹！”
火药、炮弹，依次填入炮膛。
“准备——”
凌振举起手中的小红旗。
对面，西军的变阵才刚开始。
“放！”
红旗落下。
“轰——！”
二十门火炮同时怒吼。
炮弹划过天空，带着尖利的呼啸声，砸进西军阵中。
种师道听见声音的第一反应是：不对。
不是刚才那种空炮。
是实弹。
他猛地回头——
炮弹砸下来了。
第一颗落在西军骑兵阵中。
血光迸溅。三个骑兵连人带马被砸成肉泥，旁边的七八个人被气浪掀翻，惨叫声、马嘶声混成一片。
第二颗落在步军阵中。
盾牌碎了，长枪断了，人的肢体飞上天空，又落下来，砸在幸存者身上。
第三颗、第四颗、第五颗——
一颗接一颗，像冰雹，像雷霆，像地狱降临。
“散开！散开！”种师道嘶声吼道，“别挤在一起！”
但他的声音淹没在炮声中。
两万西军，像一群受惊的羊，在炮火中四散奔逃。
阵型……彻底乱了。
齐军阵中，凌振面无表情地看着这一幕。
“第二轮，”他冷静道，“目标，骑兵左翼。调整炮口，左移五度。”
炮手们迅速调整。
“放！”
“轰——！”
又是一轮齐射。
西军骑兵左翼，刚聚拢起来的几百人，瞬间被轰散。
战马惊了，到处乱窜，把更多的骑兵撞倒、踩踏。
一个年轻的骑兵从地上爬起来，满脸是血，耳朵嗡嗡作响。他茫然地看着四周，忽然发现自己的左臂不见了。
他低头看着那个血淋淋的伤口，愣了一瞬。
然后他惨叫起来。
叫声凄厉，像野兽。
没人理他。
所有人都在逃。
“第三轮，”凌振道，“目标，中军步阵。炮口压低半度。”
“放！”
“轰——！”
中军步阵，种师道的帅旗附近，落下了三颗炮弹。
帅旗摇晃了一下，没有倒。
但旗手死了。
被一颗炮弹直接命中，上半身都没了。
种师道骑在马上，看着那个旗手的尸体，忽然觉得心口一阵剧痛。
那是跟了他二十年的亲兵。
从西北到汴梁，从青壮到白头。
现在，没了。
“老将军！”曲端冲过来，独臂拉着他的马缰，“快走！再不走就来不及了！”
种师道低头看着他。
曲端的左袖空荡荡的，血还在往外渗。脸上全是灰，眼睛却亮得吓人。
“走？”种师道问，“往哪儿走？”
曲端愣住了。
是啊，往哪儿走？
四面八方都是齐军。
走不掉了。
“老将军……”曲端眼眶红了。
种师道伸手，拍了拍他的肩膀：
“好小子。下辈子，还跟着老夫。”
他策马上前，对着那些还在逃的士兵吼道：
“站住！都给我站住！”
没人听他的。
炮火太猛了。
那些从西北跟了他十几年的老兄弟，那些从死人堆里爬出来的硬汉，此刻像一群受惊的兔子，四散奔逃。
种师道看着这一幕，忽然笑了。
笑得苍凉，笑得苦涩。
“老夫……败了。”
炮击持续了五轮。
五轮之后，西军的阵型已经彻底散了。
两万人，至少死了三千，伤了五千。剩下的，有的在逃，有的在爬，有的跪在地上，双手抱头，瑟瑟发抖。
战场上硝烟弥漫，血腥味呛得人睁不开眼。
然后，炮声停了。
齐军阵中，武松举起刀：
“铁骑——冲锋！”
三万铁骑，如一道黑色的洪流，从左侧杀出。
马蹄声如雷，震得地面都在颤抖。
西军残兵看见那洪流冲来，彻底崩溃了。
他们扔下武器，跪倒在地，双手高举。
“饶命！饶命！”
“我们降了！”
“别杀我！”
武松的铁骑从他们身边掠过，没有停留。
他们的目标，是还在顽抗的中军。
中军，种师道身边只剩不到一千人。
都是跟了他二十年的老兄弟。
他们围成一个圆阵，把种师道护在中间。
“老将军，”一个老兵嘶声道，“您走！俺们挡住！”
种师道看着他：
“走？走什么走？”
他拔出剑：
“老夫今天，就死在这儿。”
老兵愣住了。
“老将军……”
“别说了，”种师道打断他，“跟了老夫二十年，今天，老夫陪你们。”
他举起剑，指向冲来的铁骑：
“杀——！”
两军撞在一起。
一千对三万。
没有任何悬念。
武松的铁骑像一把尖刀，直接插进圆阵。
一个西军老兵挺枪刺来，武松侧身躲过，反手一刀背拍在他后颈上。
老兵闷哼一声，倒在地上，昏了过去。
武松没杀他。
林冲的命令是——败之即可，不可滥杀。
他记得。
另一个西军士兵冲上来，被他一把抓住枪杆，连人带枪拽过来，扔出三丈外。
又一个，被他用刀背拍在肩上，肩胛骨碎了，惨叫倒地。
他像一个收割机，所过之处，西军士兵一片片倒下。
但没有一个死的。
都是伤，都是晕，都是失去战斗力。
另一边，鲁智深更猛。
他带着三百步军，从右侧杀入。
禅杖抡起来，像风车一样旋转。
一个西军士兵冲上来，被他一杖扫飞，撞在后面的同伴身上，两人一起倒地。
又一个，被他抓住领子，拎起来，扔出去。
“别杀人！”他吼道，“洒家不杀俘虏！”
但他的禅杖太重了，就算不往要害招呼，挨着的也得骨断筋折。
一个西军老兵被他砸中肩膀，惨叫倒地，肩膀塌了一块。
鲁智深看了他一眼，挠挠光头：
“对不住对不住，洒家没收住。”
那老兵疼得满头大汗，但还是瞪着他：
“秃驴……有种杀了老子！”
鲁智深一瞪眼：“又骂秃驴！”
他抬起脚，轻轻把老兵踢到一边：
“躺着吧你。”
战斗持续了一炷香的工夫。
种师道身边，只剩最后三个人。
曲端，还有两个老兵。
四个人，背靠着背，面对着数不清的齐军。
“老将军，”曲端喘着粗气，“末将……护不住了。”
种师道看着他，忽然笑了：
“够了。”
他抬起头，看着对面的齐军。
武松骑在马上，静静地看着他。
鲁智深扛着禅杖，也在看他。
远处，林冲骑在黑马上，也在看。
所有人都在看他。
他深吸一口气，举起剑：
“来！”
武松和鲁智深对视一眼。
武松策马上前，鲁智深大步跟上。
两人一左一右，同时出手。
武松一刀背砍在种师道的剑上。
剑飞了。
鲁智深一杖扫在他腿弯。
种师道膝盖一软，单膝跪地。
他挣扎着想站起来，但两条腿像灌了铅，不听使唤。
他抬起头，看着面前这两个人。
一个冷面，一个光头。
都在看着他。
“老将军，”武松道，“得罪了。”
种师道看着他，忽然笑了：
“好小子……好刀法……”
他闭上眼睛。
曲端看见种师道倒下，疯了。
他独臂持刀，冲向武松。
武松侧身躲过，反手抓住他的手腕，一扭。
刀落。
曲端挣扎着，要去捡。
鲁智深一脚踩住刀，弯腰把他拎起来：
“小子，别动。”
曲端瞪着他，眼里全是血丝：
“秃驴！放开老子！”
鲁智深笑了：
“有种。洒家喜欢你。”
他夹着曲端，大步往回走。
曲端在他腋下挣扎着，骂着，最后哭了。
哭得像孩子。
战场上安静下来。
硝烟散去，夕阳把战场染成一片血红。
两万西军，战死五千，重伤三千，余者全部投降。
齐军伤亡不到两千。
种师道被俘。
曲端被俘。
西军……全军覆没。
武松把种师道从地上扶起来。
老将站都站不稳，踉跄了一下，差点摔倒。
但他硬撑着，挺直腰杆，看着面前缓缓走来的那个黑衣人。
林冲。
林冲走到他面前，三丈处，停下。
两人对视。
一个七十岁，一个四十岁。
一个败了，一个赢了。
一个亡了国，一个建了国。
“种老将军，”林冲开口，声音平静，“受惊了。”
种师道看着他，浑浊的老眼里闪过一丝复杂的神色。
许久，他仰天长叹：
“天亡大宋……非战之罪……”
声音苍老，悲凉，在空旷的战场上回荡。
林冲没有说话。
他只是静静地看着这个老人，看着这个为大宋打了一辈子仗、最后落得如此下场的老将。
然后他上前一步，单膝跪地：
“晚辈林冲，见过种老将军。”
全场愣住了。
种师道也愣住了。
他盯着林冲，浑浊的老眼里闪过一丝不可思议：
“你……你这是干什么？”
林冲抬头，目光平静：
“老将军忠义，林某敬佩。”
他顿了顿：
“然赵宋气数已尽，高俅、蔡京之流祸国殃民，民不聊生。老将军一生忠勇，不该给这样的朝廷陪葬。”
种师道沉默了很久。
他看着林冲，看着这个当年在校场上练枪的年轻人，如今已经是坐拥半壁江山的齐王。
他忽然笑了。
笑得苍凉，笑得释然：
“林教头，你比赵佶……强一万倍。”
林冲起身，亲自为他解开绑缚的绳索。
“老将军，”他说，“请。”
种师道看着他，点点头：
“好。”
他跟着林冲，向齐军中军帐走去。
身后，十万齐军沉默地看着这一幕。
夕阳西下，把两个人的影子拉得很长。
很长。