深夜。
饥饿像一只无形的手，在黑暗中慢慢攥紧了每个人的胃。傍晚那碗稀汤，早就化成了虚无，胃里空空荡荡，胃壁摩擦着胃壁，发出咕噜咕噜的声响。有人翻了个身，有人叹了口气，有人只是睁着眼，盯着头顶那片蒙着毛毡的黑暗。
不知道从哪里传出来的。像是风，像是耳语，像是什么都没有。但它传开了——正规军那边其实还藏着粮食。傍晚拿出来分的，只是一小部分。亲疏有别，民团终究是外人。
这消息像火星掉进了干草堆。但这还不是最要命的。最要命的是，这里是八盘岭。山连着山，沟套着沟，方圆几十里，连一户老百姓都没有。民团是什么？说好听点是地方武装，说难听点，就是一群拿枪的狼。他们从来就不是靠军饷活着的——军饷才几个钱？发下来的时候，早就被一层一层刮得剩不下什么了。他们靠的是抢。打仗的时候抢战利品，驻扎的时候抢老百姓。饿了，抢；冷了，抢；看上了什么，抢。这是他们活了半辈子的活法，是刻在骨头里的规矩。
可这八盘岭，抢谁去？老百姓？连个鬼影子都没有。抢正规军？昨天傍晚试过了，没成。马彪把粮食全分了，暂时把火压下去了，但火没灭，只是被捂住了。
现在，这把火又烧起来了。晚上的那一碗汤就是个钩子。胃里那点东西早就消化干净了，只剩下胃酸在灼烧着空荡荡的胃壁。
民团的士兵从地窝子里爬出来。一个，两个，然后是一片。黑压压的人影在夜色中汇聚，涌向正规军的营地。这一次没有喊叫，没有咒骂，只有沉默——一种比怒吼更可怕的沉默。脚步声踩在冻硬的沙土上，沙沙的，像涨潮。
正规军的哨兵举起枪。“站住！你们要干什么？！”
没有人回答。人群继续往前涌。
“砰！”哨兵朝天开了一枪。枪声在夜色里炸开。
人群没有停。走在最前面的人已经逼到了哨兵跟前，胸口顶着枪口。正规军的枪能吓住他们一次，吓不住第二次。饿疯了的人，什么都不怕。
“干他娘的，饿死老子了，老子不管了。”他的声音不高，但在死寂的夜色里，每一个字都清清楚楚地砸进在场所有人的耳朵里，“老子要去指挥部要吃的去。不然别怪我杀马了。”
他身后的黑暗里，无数个声音应和着。
“一起一起！”
“我们要问问总指挥，我们还算不算马家军！”
人群涌进了正规军的营地。正规军的士兵从睡梦中惊醒，抓起枪冲出来，但面对的是和自己穿着一样军服、说着一样方言、只是更饥饿、更绝望的同袍。枪口对着枪口，但没有人敢开第一枪。
指挥部被围了个水泄不通。马彪的警卫连排成人墙，枪口对外，但民团的人实在太多了，密密麻麻地挤在院子里、挤在墙头上、挤在每一个能站人的角落里。警卫连长朝天鸣枪示警，“砰砰砰”一梭子打空了弹匣。民团那边也朝天开火，枪声在夜色中炸成一片。意思很明白——要开枪，大家一起开。马彪从指挥部里走出来，站在台阶上，月光照在他脸上。颧骨上的肌肉在微微颤抖。他在忍。忍这些兵，忍这口气，忍这操蛋的世道。马元海死了，他这个空降的总指挥，根本压不住这些骄兵悍将。更重要的是，马全义死了。那个能在民团里说上话、镇得住场子的人，没了。剩下的这些，谁也不服谁，谁也不怕谁。
“搜。”人群中炸开一个声音，“我们要搜！我们不信没有吃的！”
“对！搜！”
“搜出来都是我们的！”
马彪的目光扫过面前那些被饥饿和愤怒扭曲了的面孔，扫过那些在月光下闪着光的眼睛。他的手指扣在驳壳枪的握把上，指节发白。
漫长的沉默之后，他的手指松开了。
“好。”他的声音沙哑，但很平静，“让他们搜。搜出来，都给他们。”
正规军的士兵慢慢放下了枪。人墙裂开一道口子。民团的士兵涌了进去，像决堤的洪水。他们冲进指挥部，冲进仓库，冲进每一间土坯房。粮袋被撕开，草料捆被踹散，锅碗瓢盆被砸得叮当响。有人在骂，有人在哭，有人在黑暗中疯狂地翻找着任何可以入口的东西。
马彪站在台阶上，一动不动。
地面开始震动了。
很轻，像是远处有什么巨兽正贴着地皮爬过来。然后是声音——马蹄声。密集的、急促的、从四面八方涌来的马蹄声。不是一支骑兵，是好几支。从东面、北面、西面，同时压过来。
“敌袭——！”
哨兵的嘶吼还没来得及在夜空中完全炸开，第一波骑兵已经从北面的山坡上压了下来。月光从云缝里漏下，照见那些伏在马背上的身影——灰布军装，羊皮坎肩，头戴回民白帽。身体前倾，几乎贴在马脖子上，右手攥着马刀，刀刃在月光下泛着冷光。马蹄踏碎了冻土，卷起的烟尘在月光下像一道灰白色的浪头，从坡顶倾泻而下。
“砰砰砰砰——”
枪声炸开了。不是从山坡上，是从村子里。那些刚才还在翻箱倒柜找粮食的民团士兵中间，忽然有人端起了枪。枪口对准的，是身边的“自己人”。民团队伍里顿时乱成一锅粥——分不清谁是敌人、谁是同袍，分不清哪一声枪响来自村外、哪一声来自身边。有人趴在地上，有人往地窝子里钻，有人端着枪，不知道该朝哪个方向开火。
马彪的心脏沉到了谷底。他终于明白了。终于。这一切——物资队被劫、部队断粮、马全义被伏击、民团哗变——不是巧合，是一步一步算好的。他的人里，早就混进了对方的人。粮食被劫，所以他们断了粮。断了粮，所以民团哗变。民团哗变，所以他的指挥部被围。指挥部被围，所以当红军骑兵冲进来的时候，他的部队已经是一盘散沙。好算计。好狠的算计。更狠的是，那些人算准了民团的性子——算准了这些拿枪的狼，饿极了会干什么。
但现在不是想这些的时候。他一把抓住身边一个还在发懵的营长，嘶声吼道：“组织防御！把还能指挥的人收拢起来！快！”
正规军的士兵从混乱中挣脱出来，依托房屋和土墙，开始还击。马彪带出来的这些兵，毕竟是从死人堆里滚过的老兵，一旦有了指挥，立刻稳住了阵脚。机枪架上了屋顶，步枪手趴进了地窝子，交叉火力在村口织成一道火网。红军骑兵的第一波冲锋被挡住了。
但红军没有退。第二波紧跟着涌上来，然后是第三波。掷弹手借着夜色和混乱，摸到了村口的土墙下面。手榴弹从墙头甩进去，在正规军的阵地上炸开。爆炸的火光中，土黄色的身影接二连三地倒下。
“妈的！”一个声音在民团的队列里炸开，“没吃的，谁给马家军卖命！老子不打了！反正对面红军不杀俘，老子还能混碗饱饭！”
“当啷。”第一支枪扔在地上。
然后是第二支、第三支。成片的民团士兵扔下手里的武器，双手抱头，蹲在地上。有人甚至直接朝村外跑去，一边跑一边脱身上的土黄色军服。
完了。
马彪站在指挥部的台阶上，看着他的部队像沙子垒成的城堡一样，正在一点一点地坍塌。民团垮了，正规军的防线被撕开了好几道口子，红军骑兵已经冲进了村子。马刀在月光下划出弧线，砍进皮肉的声音沉闷而短促。他的警卫连还在拼死抵抗，一个接一个地倒下。他看见了跟了他十年的老机枪手，被一颗手榴弹从屋顶上掀下来。他看见了那个从河州老家一直跟着他的勤务兵，还是个半大孩子，被马刀劈中了肩膀，倒在血泊里，还在喊“总指挥快走”。
马彪的手按在驳壳枪的握把上。枪柄冰凉。他的目光扫过院子里那些还在拼死抵抗的、跟了他多年的老兄弟，看着他们一个接一个地倒下。月光照在他脸上，照亮了颧骨上那两道被河西的风沙刻出来的深纹，也照亮了那双眼睛里正在熄灭的东西。
“通知下去。”他开口了，声音沙哑，但很平静，“投降了。”
“不行啊总指挥！”一个亲信猛地转过身，满脸是血，声音嘶哑得几乎听不清，“兄弟们拼命也能送您出去！您是总司令的堂叔，到了对面他们不会放过您的——”
“听我命令。”马彪打断他，声音不高，但每个字都清清楚楚，“投降。”
他从腰间拔出驳壳枪，倒转枪柄，把枪口朝向自己，枪柄朝外，高高举起。月光照在枪身上，泛着冷光。
枪声停了。