夜色如墨，将白日的血腥与喧嚣深深掩埋。县城在军队的强力弹压下，呈现出一种死水般的平静，只有零星的犬吠和更夫悠长的梆子声，在空旷的街道上回荡，更添几分凄凉。
小马藏身在一家早已关张的染坊阁楼里。空气中还残留着各种染料混合的、经年不散的刺鼻气味。层层叠叠悬挂的、落满灰尘的染布，如同巨大的、褪色的幕布，将这片狭小的空间与外界隔绝，提供了绝佳的隐蔽。
他靠坐在一堆废弃的、散发着霉味的布匹后面，就着从破窗斜射而入的、清冷微弱的月光，再次仔细端详那支夺走赵德汉性命的龙纹弩箭。
箭杆触手冰寒，仿佛不是木头，而是某种深埋地底的金属。那雕刻的龙纹，形态古拙，龙首微昂，龙目圆睁，带着一股不属于这个时代的、睥睨天下的威严气势。箭尾的羽毛经过特殊药水浸泡和手法处理，坚硬如铁，能确保在高速飞行中保持绝对的稳定，追求极致的精准。这工艺，这形制，这材质，处处透着不凡，绝非寻常江湖门派或地下势力能够拥有、敢于使用的。它更像……更像是宫廷大内，或者某些传承极其古老、深涉权力核心的秘密组织，才配配备的制式杀人利器。
“龙纹……逆证……”小马低声自语，声音在寂静的阁楼里显得格外清晰。他的眉头紧锁，形成一个深刻的“川”字。赵德汉临死前那惊恐扭曲的面容，那未能完全吐露的秘密，像一根淬毒的尖刺，深深扎在他的心头，带来持续不断的隐痛和警觉。青龙会的背后，难道还站着远比陈知府更可怕的存在？那方被武官如临大敌般称为“逆证”、立刻封存带走的血玺，又究竟关联着怎样惊心动魄的过往，牵扯着何等盘根错节的利益？
他闭上眼，试图在眼前这纷乱如麻的线索中，理出一丝清晰的头绪。然而，思绪却不受控制地飘远，挣脱了现实的束缚，飘向了那段他始终深埋心底、不愿轻易触碰的，关于自身来历的、被血色与迷雾笼罩的过往。
回忆的闸门轰然打开，景象如潮水般涌来……
那也是一个夜晚，比现在更冷，风格外大，刮在脸上如同刀子。地点不是城镇，而是一片荒芜的、只有嶙峋乱石和枯死败草的山岗，连月光都显得格外惨淡。
他那时还不叫小马，或者说，他不知道自己应该叫什么。自有清晰的记忆起，他就跟着一个沉默寡言、脾气比石头还硬还怪的老头子生活。老头子没有名字，或者有，但从未告诉过他。山脚下零散的几户猎户，都敬畏地叫他“老拳师”，只因他有一双能徒手劈开青石、捏碎生铁的、不可思议的拳头。
他们住在山腰一个几乎与世隔绝的、用石头和茅草垒成的破旧屋子里。老头子很少说话，对他更是严苛到了不近人情的地步。从他能摇摇晃晃站稳开始，就要日复一日地练习最基础的扎马，练习枯燥乏味的挥拳，练习用身体各个部位去撞击坚硬的木桩、石块，美其名曰“抗击打”。每天天不亮，星子还挂在天边时，就要被老头子拎起来，对着东方初升的那一抹鱼肚白，练习一种古怪的呼吸吐纳，感受那游丝般若有若无、难以捉摸的所谓“气”。老头子常说，拳头是死的，人是活的，气是桥梁。只有练出那一口绵长不息的内气，以气御拳，拳头才能打破顽石，才能……杀人。
对，杀人。老头子从不避讳这个血腥的字眼。他告诉小马，他们这一脉传下来的这双拳头，生来就不是为了强身健体、表演卖艺，而是为了在必要的时刻，摧毁该摧毁的东西，终结该终结的生命。这是宿命，也是责任。
“我们这一脉，传自很久以前。”一次，大概是冬天的夜里，风雪呼啸，老头子罕见地喝多了用山间野果自酿的、烈得烧喉的土酒，浑浊的眼睛望着跳动的篝火，难得地多说了几句。他的眼神悠远而复杂，仿佛穿透了火光，看到了极其遥远的过去。“祖师爷凭着一双拳头，赤手空拳，曾做过惊天动地的大事，也惹下过滔天的祸端，仇家遍天下，恩情……却也欠下不少。后来立下规矩，一脉单传，隐姓埋名，不涉朝堂，不入江湖纷争，只求个香火传承，不绝于世。”
“那为什么还要学这么厉害、这么辛苦的拳头？”年幼的小马抱着膝盖，看着火苗，不解地问。他只觉得每天浑身都像散架一样疼。
老头子罕见地没有斥责，反而伸出手，粗糙如树皮的手掌在他头顶轻轻按了按，那是记忆中极少见的、算得上温和的举动。“因为人活在世上，不是你想躲，就一定能躲开的。因为……这世上，有些人，有些事，有些道理，到了讲不通、说不清的时候，就只能用拳头来讲。拳头，是最后的手段，也是……最直接的语言。”
那时的他，仰着头，看着老头子被火光映照得明暗不定的侧脸，心中似懂非懂。只觉得老头子的话里，藏着很多很多他还不明白的沉重。
变故发生在他十六岁那年的冬天，雪下得特别大，封住了山下的路。一伙装备精良、训练有素、浑身透着冰冷杀气的黑衣人，如同鬼魅般，悄无声息地摸上了山。他们目标极其明确，没有丝毫犹豫，直扑他们那座孤零零的茅屋。老头子似乎对此早有预料，在他还没完全反应过来时，就一把将他死死按住，不由分说地塞进了屋后一个挖在岩石下、极其隐蔽狭窄的地窖里。
“听着！兔崽子！”老头子俯身，死死盯着他的眼睛，眼神是他从未见过的凝重和……一丝决绝，“无论听到什么，看到什么，哪怕天塌下来！都不准出来！给我记住我教你的龟息法，收敛所有气息，把自己当成一块石头！听到没有！”他的声音低哑，却带着不容置疑的命令。
然后，不等他回答，老头子猛地合上了地窖那沉重的、覆盖着泥土和枯草的木板盖子。最后映入他眼帘的，是老头子转身时，那在黑暗中显得异常挺拔、却又带着一丝悲凉的背影。
地窖里又黑又冷，泥土的腥气和霉味充斥鼻腔。他蜷缩在冰冷的角落，紧紧捂住自己的嘴巴，连呼吸都放到最轻，听着外面传来的、短暂却激烈残酷到极致的搏杀声。拳头与肉体、兵器碰撞的沉闷巨响，骨头碎裂时令人牙酸的脆响，利器划破空气的尖啸，还有临死前那压抑不住的、短促的闷哼……那些声音，混杂着风雪声，如同烧红的烙铁，一下下，狠狠地烙印在他年轻的灵魂深处，永世无法磨灭。
不知过了多久，也许很短，也许很长，外面彻底安静下来。死一般的寂静，连风雪声似乎都停止了。只有他自己如擂鼓般的心跳，在黑暗中咚咚作响。
他不敢动，浑身僵硬，直到地窖缝隙透入一丝微弱的、灰白的天光，才用几乎冻僵的手，颤抖着，一点点推开那沉重的盖子。
茅屋已成一片废墟，几根焦黑的梁柱还在冒着缕缕若有若无的青烟。洁白的雪地上，一片触目惊心的狼藉，喷洒、滴溅、凝固的暗红色血迹，如同雪地里绽开的、诡异而残酷的花朵。老头子靠坐在半截被熏黑的断墙下，浑身浴血，本就破旧的棉袄被撕裂多处，露出下面深可见骨的伤口。最可怕的是他的胸前，有一个明显的、恐怖的凹陷，仿佛被什么巨大的力量狠狠撞击过。他的呼吸微弱得几乎看不见胸口的起伏，脸色灰败如纸。
他连滚带爬地扑了过去，膝盖在冰冷的雪地上摩擦得生疼。
老头子似乎感应到他的靠近，艰难地、极其缓慢地掀开沉重的眼皮，浑浊的眼睛里看到他完好无损时，极快地闪过一丝难以察觉的欣慰，但随即又被更深的痛苦和一种刻骨的急切所取代。他猛地抬起一只沾满血污和泥泞的手，用尽最后的力气，死死抓住小马的手腕，指甲几乎要嵌进他的皮肉里，带来尖锐的刺痛。
“走……立刻走……下山……往南……一直往南……”他的声音如同破旧的风箱，断断续续，气若游丝。
“他们……还会来的……是为了……‘那个东西’……不能……落到他们手里……”
“记住……拳头……是守护……不是杀戮……除非……万不得已……除非……”
“别……别相信……任何姓‘龙’的人……记住……是任何……”
老头子的话越来越微弱，气息如同风中残烛，随时会熄灭。最后，他用尽残存的、不知从何而来的力气，颤抖着从怀里摸索着，掏出一块巴掌大小、非金非木、触手温凉、上面刻着奇异复杂云纹的黑色令牌，死死地塞进小马手里。
“去找……‘瞎子’齐……他欠我……一条命……他会……告诉你……该知道的……”
话音未落，那只紧紧抓着他的、沾满血污的手，猛地失去了所有力量，颓然垂落，在雪地上溅起几点微不可察的血沫。
老头子死了。那个教会他拳头，脾气古怪却将他抚养长大，给了他一个虽然清苦却也算安稳的童年的老头子，就这样，在他面前，咽下了最后一口气。死在这荒山雪夜，死得不明不白。
他在老头子的尸体前，直挺挺地跪了一天一夜，任由冰冷的雪花覆盖了他的头发、肩膀，直到大雪几乎将一切痕迹，包括血迹和废墟，都彻底掩盖，世界重归一片刺目的白。然后，他用那双已经练出老茧的、老头子亲手教出来的拳头，在冻得坚硬的土地上，刨出一个浅坑，将老头子埋了进去，没有立碑。最后看了一眼那小小的坟堆，他转身，头也不回地下了山。从此，他没有了名字，因为老头子从未给过他姓氏。他像一匹突然失去头马、孤独离群、闯入陌生丛林的小马，茫然却又带着一股狠劲，闯入了这个复杂、危险而陌生的世界。后来，人们就依据他那时的状态和眼神，叫他小马。
他一路向南，风餐露宿，历经无数艰辛和险阻，凭着那块令牌和老头子临终的模糊指引，终于在一个偏僻的江南水乡，找到了“瞎子”齐。那是一个隐居在河边、看似普通、终日以编织竹器为生、眼盲却心亮如镜的老者。瞎子齐用那双布满厚茧、却能精准编出复杂花纹的手，细细摩挲着那块黑色令牌上的每一道云纹，沉默了整整一个下午，最终长叹一声，收留了他，并在后续的日子里，断断续续地告诉他更多关于他这一脉不为人知的往事，包括那七种曾轰动天下、各有传承的武器传说，以及他们这一支作为“拳头”传人，那看似自由、实则背负着沉重宿命与责任的身份。
但关于老头子的具体死因，关于那些黑衣人的确切来历和身份，关于老头子临死前急切提到的“那个东西”究竟是什么，以及为何要警惕“姓龙的人”，连瞎子齐也所知不详，或者说，有所顾忌，不愿深谈。他只是反复告诫小马，这潭水太深太浑，底下藏着噬人的巨兽，在没有足够的实力和把握之前，不要试图去探寻，那无异于自寻死路。
回忆的潮水缓缓退去，留下满心的冰冷与沉重……
小马猛地睁开眼，阁楼里依旧一片黑暗，只有他自己略显粗重的呼吸声在寂静中清晰可闻。他下意识地摊开手掌，仿佛还能感受到十六岁那个雪夜，老头子临死前抓住他手腕时，那冰冷而决绝的力度；眼前还能清晰地浮现出那片被鲜血和烈火玷污的、刺目的雪白，以及老头子那双至死未能完全闭合的、带着未尽之言的眼睛。
“姓‘龙’的人……”他再次喃喃自语，声音干涩。目光从虚空中收回，重新聚焦在手中那支冰冷的龙纹弩箭上。箭身的龙纹，在微弱月光下，似乎活了过来，正用一种嘲弄而冰冷的眼神注视着他。
青龙会……
龙纹弩箭……
血玺……
老头子临终的警告……
无数线索，如同无数条冰冷的毒蛇，在这一
刻骤然收紧，缠绕在他的心头，几乎让他窒息。一个模糊而可怕的猜想，逐渐浮出水面。
他不能再等下去了。
邱铁山必须死。
线索，必须从他那里打开缺口。
他攥紧拳头，骨节因为过度用力而发出如同金石交击般的、清脆的爆响。一股凛冽的杀意，如同实质般，在他周身弥漫开来，连阁楼里沉淀的空气，都似乎为之凝固。
该去找邱铁山了。
是时候，做一个彻底的了结了。
（第十三章 完）