这是一支老款的m1911手枪，保养得极好，通体泛着冰冷的磷化锰光泽，机匣缝隙中隐约散发着一股清淡的枪油味道。它握在文森手中，重量恰到好处，那冰冷的金属质感仿佛顺着掌心皮肤的纹理，直接渗入了他的骨髓，让他焦躁的思绪为之一清。
他的身体像是拥有独立的意志。记忆里，他从未接触过这样的杀人工具，可右手拇指却自然而然地轻触击锤，食指精准无误地滑向弹匣卡榫，轻轻一按。
“咔哒。”
一声微不可闻的轻响，弹匣干净利落地从握把中滑出。里面整齐地排列着七发黄澄澄的.45 Acp弹头。他甚至没有低头去看，仅凭单手就将弹匣稳稳地插回原位，然后拇指压住套筒向后一拉，食指扣动扳机，空膛的击锤发出清脆的撞击声。
整套动作行云流水，快得甚至出现了残影，完全是千锤百炼后形成的肌肉记忆。
这支手枪到底是自己的，还是镇长留下的？文森的脑海中没有任何答案。可这奇异的熟悉感，仿佛这把枪本就是他身体的一部分。
坐在硬邦邦的木板床上，文森强迫自己冷静下来，试图从那片混沌的记忆中打捞出任何有用的碎片。但是，无论他如何努力，脑中都只有一片无法穿透的浓雾。他只知道自己叫迪克，李，文森，除此之外，一切都是空白。
自己到底是谁？
为什么会在这里？
难道真的像那个叫莫雷兹的镇长所说，自己是回来接手叔叔生意的？
这个念头刚一升起就被他自己否定了。谁会在一片刚刚被战火蹂躏过的废墟上创业？这想法本身就充满了不合逻辑的荒谬感。
文森看到床头柜上有一瓶瓶装水，喉咙的干渴感让他不再多想，拿起瓶子就灌下了大半。清凉的纯水滑过干裂的喉咙，带来一阵舒爽的刺痛。
下一刻，他的瞳孔猛地收缩了。
他的视网膜上，毫无征兆地跳出了一行淡蓝色的、仿佛由像素构成的字体：
“检测到饮用瓶装纯水，身体水分补充中。”
“身体口渴状态恢复为【轻度口渴】。”
与此同时，他视野的左下角，一个半透明的、极简风格的人体轮廓图旁，一个原本是鲜红色的水滴标识，颜色迅速变浅，最终稳定在黄色。
文森的动作僵住了。他猛地眨了眨眼，又使劲揉了揉太阳穴，但那淡蓝色的字迹和角落的图标却如同烙印般纹丝不动。他甚至伸出右手在眼前晃了晃，手指穿过那些虚幻的文字，没有带起一丝涟漪。
这是什么？幻觉？
不。
一个陌生的词汇从他混乱的记忆深处浮现——“增强现实界面”。他从未戴过任何类似3d数字护目镜的设备，但这个认知却清晰得可怕。
难道是脑震荡引起的某种奇异后遗症？
他强迫自己压下心头的惊涛骇浪。这种离奇的现象，无疑是他失忆之外，最大的谜团。他需要更多的信息来验证。
他拿起剩下的半瓶水，一饮而尽。
新的字体再次浮现：
“饮用瓶装纯水，身体补充水分。”
“身体口渴状态恢复为【正常】。”
“目前水分储存为【中等】。”
文森的脑子彻底懵了。这感觉，活脱脱就是游戏里的状态栏提示。他现在身处一个子弹能轻易夺走生命的真实世界，却像是被强行加载了某种虚拟游戏的界面。这种被数据化的诡异感觉，让他本就混乱的思绪更加错乱。
他将目光投向床头柜上的一小包真空包装的锅巴。迟疑了片刻，他还是撕开包装，塞了一大口到嘴里，机械地咀嚼着。
“食用【锅巴】，身体补充微量能量。”
就在这时，他左肩的伤口处，那股被强效止痛剂压制下去的剧痛开始蠢蠢欲动，像一只被唤醒的野兽，准备撕咬他的神经。
为了避免疼痛影响判断和行动，文森立刻看向床头柜上的那堆药品，从中翻出了一板红色的小药片。包装背面印着：“消炎止痛药，一次服用两片”。
一板只有九片。他没有丝毫犹豫，抠出三片，直接仰头干吞下去，又灌了一口水。
几秒后，肩膀上那股正在抬头的剧痛迅速消退。
视网膜上的提示再次出现：
“服用【消炎止痛药】，获得效果：【镇定】。”
“效果描述：不会被疼痛影响行动能力，持续时间：短。”
文森不知道这个“短”是多久，但他立刻将剩下的药片揣进裤兜。有了这个界面，他对自己身体状况的把控，瞬间提升到了一个全新的维度。
他试着站起来，身体虽然依旧虚弱，但在几次挣扎后，双腿还是稳稳地撑住了地面。他活动了一下右臂和双腿，确认自己已经可以勉强走动。
推开卧室房门，外面是一条狭长的走廊，两侧还有两扇虚掩的房门。推开一看，是两间更小的卧室，仅有一张单人床和一个衣柜，陈设简陋得像临时宿舍。
他缓步挪到房子前部的店铺内。这一次，他看清了全貌。
这是一间典型的老式杂货铺。厚重的实木柜台和贴墙货架占据了后半部分，前面则零散地摆着几个同样材质的独立货架。两侧的墙壁上，挂衣服的空衣架和售卖香烟的空架子积满了厚厚的灰尘。
除了柜台后零星放着的几个木箱和铁皮油桶，整个店铺空空如也。文森随手翻检，只在柜台抽屉的角落里找到几个蒙尘的笔记本。上面用潦草的字迹记录着一些进货成本和售价，显然是旧账本。在最后一页，他看到一串长长的数字，像是个电话号码，旁边还有一个用钢笔重重写下的大写字母：‘d’。
这是以前的供货商？他脑中没有任何线索。
阳光从被打开的木板窗缝隙中射入，在空气中照出无数飞舞的尘埃。地板上，十几个麻袋和六七个箱子堆在一起，这应该就是镇长他们从被毁的车队里抢救回来的全部物资了。
文森大致清点了一下，两箱不同种类的罐头，几箱饼干和锅巴，数箱纯净水，以及一箱医疗用品。除了止痛药，还有大量压缩绷带。他拿起一个，才发现这东西异常精巧。包装说明显示，打开后会自动膨胀，自带的止血剂和消毒成分能快速处理一般伤口。这种远超他认知的高效医疗品，让他心中一动。
他顺手拿了一个绷带和一盒之前见过的红色“简易急救盒”放进口袋，以备不时之需。
文森从柜台后绕回走廊，目光落在走廊尽头那扇厚重的木门上。门上用油漆写着“地下室”三个字。他推开门，一股混合着霉味和铁锈味的冷空气扑面而来。门后是漆黑的阶梯。
他没有立刻下去，而是转身回到卧室，从床头柜上拿起打火机，又在柜子里找到一截蜡烛和烛台。
烛光摇曳，驱散了角落的黑暗。他取出木盒里的m1911，冰冷的金属让他纷乱的思绪再次变得专注。左臂腋下夹着烛台，右手熟练地拉动套筒，一发子弹上膛，弹匣满载。
有了自卫的能力，他才感觉到了些许安全。他将手枪插进后腰，左手举着烛台，一步步走下台阶。
台阶尽头是另一扇同样厚重的木门。门并未上锁，轻轻一推，一个远超他想象的开阔空间展现在眼前。
这地下室层高近四米，面积足有一百多平。靠近地面的位置开了几扇高窗，白天的光线足以照亮整个空间。文森吹熄蜡烛，环顾四周。几台单人手动机床静静地矗立着，墙上挂工具的地方却空空如也，只剩下几个扳手和锤子。这里显然也被洗劫过，只留下了这些搬不动的重家伙。
就在这时，墙角一个杂物架后面，传来一声极其轻微的金属摩擦声。
文森的神经瞬间绷紧。他的右手闪电般摸向后腰，m1911的枪口无声地指向了声源。
“不管你是谁，出来。”他的声音压得很低，在空旷的地下室里带着一丝回音，“我不想有麻烦，也别给我找麻烦。”
几秒钟的死寂后，一个弱弱的、带着怯意的男孩声音响起：“真的？我……我出来了，你别开枪。”
话音未落，一个瘦小的身影从杂物架的缝隙里钻了出来。那是个脸上沾着油污的男孩，大概十四五岁，眼睛里满是警惕，却又藏不住好奇。
“你是……新来的文森先生？”男孩正是之前镇长提到过的杰克，“我是安娜的儿子，杰克。”
文森没有立刻放下枪，只是枪口微微下移，审视着这个男孩：“你在这里做什么？”
杰克指了指那些机床，脸上闪过一丝尴尬：“以前这里没人，我……我偷偷用这里的工具做点小东西，换点吃的。我妈妈一个人挣钱太辛苦了。”
文森走到工具台旁，目光落在一个加工了一半的金属圆环上。
杰克见他没生气，胆子大了些，凑过来小声说：“这是给农场南边的老迪南做的。他那把莫辛纳甘步枪的瞄准镜基座，老古董了，不准。我上次做的有点误差，一百米偏左六公分，这次改改肯定行。”他顿了顿，又补充道，“那个老头枪法可准了，天天守着他的麦田，谁敢靠近就开枪警告。”
文森眼中闪过一丝讶异。一个十四岁的孩子，能为老式步枪定制瞄准镜基座，还能精确计算弹道偏差？这天赋可不一般。
他将枪插回腰间，对杰克说：“以后你可以继续用这里，但不能白用。”
杰克一听，脸上先是失望，随即又亮了起来，急忙道：“当然！您有什么需要我做的，尽管开口！修理东西，做零件，我都可以！前面几次可以免费，后面的……您用店里的货物抵工钱就行！”
文森看着他精明又懂事的样子，微不可察地点了点头。
杰克见他答应，高兴地抱起那个半成品基座，转身就要跑。可刚到楼梯口，他又停下，回头指了指刚才他藏身的那个墙角。
“对了，先生，”他压低声音，神秘兮兮地说，“那个杂物架后面，还有一道暗门。我没打开过，但开关我保养过，应该还能用。这事我谁也没告诉！”
说完，他头也不回地跑上了楼梯，脚步声很快消失。
文森的目光瞬间凝固。
暗门？
他缓缓走向杰克所指的墙角，深邃的目光穿过堆积的杂物，落在那片平平无奇的墙壁上。一股强烈的直觉告诉他，那扇门背后隐藏的，或许才是他来到这个地方的真正原因。