陈牧的瞳孔骤然收缩，后颈那道发烫的黑纹顺着脊椎窜上太阳穴，疼得他指尖在键盘上顿了半秒。
屏幕上“回声 - 1”四个血字像烧红的铁钉钉进视网膜，他喉结滚动，压下翻涌的情绪——上一次这种被人扒开骨缝看内脏的感觉，还是三个月前在废车场被三只变异犬围住时。
“系统，扫描终端数据库。”他压低声音，拇指蹭过m1911的击锤，金属凉意顺着掌心爬进血管。
视网膜上很快跳出数据流，关键词“回声计划”“人体强化”“枪械控制”像子弹一样炸开。
“异常样本：陈牧。”当这行字浮现在扫描结果最顶端时，他的呼吸漏了一拍。
战术手电的光束在终端机上晃了晃，照出金属外壳上斑驳的划痕，那些划痕的走向竟和他后颈的黑纹如出一辙。
“所以他们给我编了号，却发现我不在名单里？”他对着空气呢喃，声音撞在发霉的墙面上，又被通风管道的风声撕成碎片。
屏幕突然自动跳转页面，林婉清的照片占满整个画面。
陈牧的手指猛地扣住桌沿，指节发白——照片里的她穿着和监控里一样的白大褂，手腕上缠着带血的绷带，备注栏写着“回声 - 7，神经链接能力92%适配”。
他快速往下翻，最后一条记录停在“黑塔实验事故，确认死亡”，但下方附着一段模糊的监控截图：穿白大褂的身影在黑塔地下三层的走廊狂奔，发梢沾着暗红液体，正是三天前他用穿甲弹轰塌的那片区域。
“她没死。”陈牧捏紧手机，新收到的坐标在屏幕上灼得发烫。
他扯下腰间的战术刀划开墙面霉斑，露出更深的水泥层，那些回声编号刻得极深，回声 - 7旁边的抓痕还在渗着淡粉血珠，像是刚被指甲抠出来的。
“她还在这附近。”他摸了摸后颈发烫的黑纹，那感觉突然变得清晰——不是疼，是某种牵引，像有根线从皮肤底下往外拽，指向坐标所在的方向。
通道越走越窄，金属地面结着厚锈，每走一步都发出“吱呀”的呻吟。
陈牧的“鹰眼”自动开启，视网膜上浮现出隐藏的红外线轨迹——三秒后，天花板的机关枪阵会从通风口探出。
他侧身贴墙，m1911的消音器抵住墙角，“快速换弹”技能让弹夹在掌心转了个圈，填进的穿甲弹在幽暗中泛着冷光。
“叮——”红外线扫过他的左肩。
陈牧的瞳孔收缩成细线，“子弹时间”启动，世界突然慢下来：机关枪的枪管从通风口探出的速度变得像蜗牛，弹链在金属槽里滑动的每一节都清晰可见。
他扣动扳机，三发子弹精准打进三个不同的齿轮组，机械的轰鸣卡在半空中，零件雨“哗啦啦”砸了满地。
“系统，消耗点数。”他抹了把额角的汗，战术手电的光扫过转角——金属门半开着，门缝里漏出一点幽蓝的光。
门内的景象让他呼吸一滞：墙上挂着战术腕表，表镜裂成蛛网，指针停在“黑月事件”爆发的时刻；桌上摆着张泛黄的照片，是穿便装的林婉清，怀里抱着把老式猎枪，背景是“猎火枪械模型店”的招牌——那是他穿越前的店。
最里侧的铁盒里躺着本日志，纸页边缘焦黑，最后一页用红笔写着：“真正的回声 - 1，是你。”
陈牧的手指抚过照片里的店招，掌心传来细微的凹凸——那是他亲手刻的防滑纹。
后颈的黑纹突然剧烈跳动，他猛地抬头，终端机的全息投影突然亮起，穿白大褂的老者从光雾里浮现，面容模糊却让他心跳加速。
“你觉醒了。”老者的声音像生锈的齿轮，“我们失败了，他们没杀你，只是重置了记忆。项目从未结束，它换了种形式……”
话音未落，投影骤然消散。
房间灯光骤亮，地面传来机械升降的轰鸣，中央升起一座透明胶囊舱，舱内躺着个和他长得一模一样的男人，胸口标签写着“回声 - 1 - 原型”。
陈牧的m1911瞬间上膛，准星锁住对方眉心。
复制体的眼皮动了动，睁开的眼睛是浑浊的灰白色，嘴角扯出扭曲的笑：“你才是……不该存在的那个。”
“砰！”
舱门炸裂的瞬间，陈牧侧身翻滚，子弹擦着他耳尖打进墙里。
复制体的动作快得离谱，指甲变成漆黑的利爪，划过金属桌面时溅出火星。
陈牧的“鹰眼”锁定对方颈侧的机械接口，“快速换弹”换上高爆弹，连开三枪——前两发打偏，第三发精准轰进接口。
复制体的动作顿了顿，喉间发出电子杂音。
陈牧抓住机会冲上前，枪管抵住对方太阳穴：“谁派你来的？”
“你不属于这里……”复制体的手突然掐住他手腕，力量大得惊人，“他们怕你记起……”
陈牧咬着牙扣动扳机，子弹贯穿对方头颅，脑浆混着金属碎片喷在墙上。
他后退两步靠在桌沿，胸口剧烈起伏，目光扫过地上的残躯——复制体后颈有和他一样的黑纹，但颜色更浅，像是没完成的半成品。
“叮——”
残响模块突然在他耳后亮起红光，熟悉的沙哑嗓音混着电流声钻进来：“别相信他们说的，你是你自己。”
陈牧猛地抬头，终端机的屏幕再次黑屏，只有通风管道里的风声还在作响。
他摸了摸后颈发烫的黑纹，照片里林婉清的笑容还在桌上摆着，日志最后一页的字迹被他的指腹蹭得发皱。
“回声 - 1。”他轻声念出这个代号，m1911的握把在掌心压出红印，“我倒要看看，他们到底藏了多少秘密。”
走廊尽头传来玻璃碎裂的轻响，混着若有若无的脚步声。
陈牧的“鹰眼”自动开启，视网膜上浮现出一串新的坐标，比之前的更暗，更靠近地下最深处。
他弯腰捡起林婉清的战术腕表，表镜裂痕里渗出一滴淡粉色液体，落在金属地面上，发出“滋啦”的腐蚀声。
后颈的黑纹还在跳，这次不是疼，是某种灼烧般的清醒。
他把腕表塞进战术腰包，m1911的击锤“咔嗒”一声打开保险，朝着声音传来的方向走去。
“林婉清，”他对着空气说，声音里带着某种破釜沉舟的狠劲，“我来了。”