黄河风雪中，车队东行三百里，至偃师驿站。
韦小宝下马时，金龙纹已蔓延至锁骨，像一簇簇灼亮的火线。木剑断口处渗出的金点凝成薄鳞，贴在他腕背，冰凉如铁。胡图图用雪搓刀，血痂簌簌落下，露出刀身一道新裂——昨夜斩月刀劈开血灯笼时，刀背被笛声震出一缕发丝细的缝。祥泰蹲在井边，把枪管浸入冰水里，“嗤啦”一声，白雾腾起，水里浮起几片焦黑的菊花瓣，像被烧焦的指甲。
驿站小吏送来热汤，汤面漂着几粒枸杞，红得像凝固的血珠。韦小宝没喝，他用断木剑拨弄汤碗，金鳞映着汤面，忽然凝成一张童女的脸——那是棺中七童之一，眉心一点朱砂被雪水泡得晕开。胡图图猛地按住剑柄：“龙侯，你脸色不对。”韦小宝抬眼，眼底血丝像裂开的冰纹：“刀裂了，还能补；人裂了，拿什么缝？”
话音未落，驿站梁上坠下一物——是半截灯笼骨，竹篾上残存“月读”二字，墨迹未干。祥泰抬枪便射，火舌舔过灯笼，竹篾爆出一串血泡，竟化作一只血手，五指如钩，直抓韦小宝咽喉。金龙纹骤然亮起，金鳞逆生，瞬间覆满韦小宝半张脸。血手触及金鳞，发出婴儿啼哭般的尖叫，化作一滩黑水渗入青砖。黑水过处，砖缝里钻出细若发丝的红线，蜿蜒如血管，直指东北。
“是月读宫的‘指血引’。”胡图图用刀背碾碎红线，线头却钻入刀缝，刀身那道裂痕立刻渗出一线猩红，“他们想用龙侯的血，重开东海鬼樱阵。”韦小宝用断木剑挑起一截红线，金鳞与红线相触，竟发出铁器刮瓷的锐响。他忽然笑了，笑得像咬碎一口冰：“那就让他们来取。”
寅时末，驿站火起。火不是红的，是蓝的，像洛阳灵堂那盏长明灯。火里浮着无数小灯，灯罩上全写着“平安”，墨迹却扭曲成“祭”字。清宁卫三百骑在火中列阵，马眼被蓝火映成两团幽冥。韦小宝翻身上马，断木剑已重铸——用驿站铁匠铺的砧台熔了金龙鳞，浇入刀裂，凝成一柄三寸长的金黑色小剑，剑脊上隐现七颗童齿印。祥泰的枪管缠满红线，线头系着一枚铜钱，那是从黄河浮尸嘴里掏出来的，钱孔里塞着一缕黑发。胡图图的斩月刀缠了白绫，绫上浸的不是血，是驿站老妪熬的糯米浆——老妪说，糯米粘魂，能封裂痕。
火场外，白衣女子立在雪地里，赤足，脚踝系着铜铃。她手里提着一盏血灯笼，灯笼里不是烛火，是一截跳动的人指。她朝韦小宝遥遥一点，灯笼里那截指骨忽然竖起，指向东南——那是京师的方向，也是东海的方向。韦小宝勒马，金黑小剑横在马鞍前，剑尖挑着一缕蓝火：“告诉田中英树，我要在午门斩他的未亡人。”
女子轻笑，灯笼忽灭。雪地上留下一串赤足印，脚印里渗出的不是血，是灯油，油里漂着七粒乳牙。胡图图用刀挑起一粒，牙根上还沾着牙龈肉，像一枚小小的、未绽的樱花苞。
车队再启时，天已微亮。东方泛起蟹壳青，云层里漏下一道金线，照在韦小宝脸上，金鳞与晨光交辉，像一张正在熔化的面具。他忽然想起李婉儿别在发间的那朵血樱花——花瓣虽枯，却仍有暗香。暗香里，他听见黄河在身后咆哮，像千万个童魂在哭。
“龙侯，”祥泰忽然开口，声音沙哑得像被火烤过，“如果东海尽头没有灯呢？”
韦小宝没回头，金黑小剑在指间转了一圈，剑尖挑起一缕晨光：“那就把人心剜出来，当灯芯。”
马蹄声碎，雪又下了起来。这回的雪是红的，像洛阳灵堂那盏长明灯的火，像白马寺地缝里渗出的血，像七童棺前未烬的龙涎香。雪落在金鳞上，发出轻微的“嗤嗤”声，像雪在哭，也像血在笑。
远处，京师城楼已现轮廓。城楼最高处，悬着一盏巨大的血灯笼，灯笼上写着“月读”二字，墨迹淋漓如泪。灯笼下，站着一人，蟒袍金冠，面容模糊——那是玄烨帝，还是田中义隆，抑或……另一个韦小宝？
韦小宝眯起眼，金黑小剑在掌心发烫。他忽然明白，真正的残局不在洛阳，不在黄河，甚至不在东海。而在那盏血灯笼照不到的阴影里——阴影里，有人正用童魂点灯，用龙脉续命，用整个天下的哭声，熬一盏永不熄灭的“平安”。
他抬手，剑尖指城：“进京。”
马蹄踏过红雪，踏过未烬的灯芯，踏过七颗乳牙，奔向那盏血灯笼。灯笼在风中摇晃，像一颗巨大的、正在滴血的心。