张德发从咖啡店里冲出来的时候，阿坤已经被人抬上了三轮车。
车斗里铺了一块塑料布，塑料布上全是血，阿坤躺在上面，眼睛闭着，嘴唇发紫。
有人把他的衣服掀开，后背有一个小洞，不大，但血就是从那里流出来的，像是拧开的水龙头，怎么也关不上。
“快送医院！快！”
张德发的嗓子都喊哑了，三轮车的链条咔嚓咔嚓地响，拉车的人拼命蹬，三轮车歪歪扭扭地往街口冲。
林志强站在街中间，浑身是血.
不是他的，是阿坤的。
他的手里还握着那根铁管，铁管上沾着血，握在手心里黏糊糊的，但他没有松开。
“志强哥，”
阿忠跑过来，脸上的表情扭曲着。
“我们被阴了,有人打冷枪，不是我们的人。”
林志强看着阿忠，眼睛里全是血丝。
“谁？”
阿忠摇了摇头。
“不知道，我听到枪响的时候，顺着声音看过去，巷子里有车，黑色的，没开灯，晃了一下就走了。”
林志强闭上眼睛，深吸了一口气。
“报警。”
阿忠愣了一下。
“报警？警局是他们的人，你报警......”
“报。”
林志强睁开眼睛。
“让全世界都知道，茨厂街出了人命，是他们开的枪。”
“我们的手里只有棍子，没有枪，谁开的枪？不知道。”
“但我们要让所有人知道，我们华人手里没有枪。”
阿忠点了点头，转身去打电话。
电话接通了，那头问什么情况。
阿忠说茨厂街有人被枪杀了，需要救护车，需要警员。
那头说“知道了”，然后挂了电话。
四十五分钟后，警员才姗姗来迟。
来的是一辆巡逻车，两个警员，下了车，看了看现场，问了几句话，在本子上记了几行字，留下一句“我们会调查的”，然后就走了。
救护车来的时候，已经是快一个小时后了。
阿坤躺在三轮车上，血已经不流了，不是因为止住了，是因为快流干了。
医生下了车，看了阿坤一眼，摇了摇头。
“太晚了。”
张德发蹲在地上，两只手捂着脸，哭不出声，肩膀一抽一抽的。
周老板站在他旁边，一只手按着他的肩膀，嘴唇在抖，一句话都说不出来。
林志强站在街中间，手里的铁管不知道什么时候丢在了地上。
他就那么站着，看着阿坤被人从三轮车上抬下来，放在担架上，盖上了白布。
白布蒙上去的那一刻，林志强忽然喊了一声。
“阿坤——！”
声音很大，在空荡荡的茨厂街回荡了好几声。
没有人回答。
远处的暗巷里，垃圾桶旁边丢着几颗弹壳，黄铜色的，在路灯下闪着光。
风一吹，弹壳滚了两下，撞在路沿上，叮叮当当的，像是有人在敲铃铛。
——
陈文华的车已经开出了隆市，上了国际机场的高速公路。
史密斯的雪茄又点上了，烟雾在车里散不开，熏得陈文华直想咳嗽，但他忍着，没有咳出来。
“先生，”
陈文华从后视镜里看了一眼史密斯。
“华人那边死了一个，马人那边伤了一个，火应该能烧起来了吧？”
史密斯没有说话，他把雪茄叼在嘴里，看着车窗外飞掠而过的路灯，一盏一盏的，像是在数数。
“不够，”
他终于开口。
“再烧得旺一点，明天，让马人那边也死一个，账会算在华人头上。”
陈文华没有说话，他知道这种事史密斯不是第一次干了，也不会是最后一次。
他只是在心里默默地想着，明晚还会有人死，后天呢？大后天呢？什么时候是个头？
但他没有问出来，因为问出来也不会有答案。
答案在他们这种人手里，从来就不是答案，只是命令。
茨厂街的夜还很长。
阿坤的咖啡店还开着门，灯还亮着，灶台上的水还在烧，咕嘟咕嘟地响。
锅铲还放在灶台上，沾着粿条的碎屑。
收银柜还开着，里面有几张皱巴巴的纸币，是今天下午卖咖啡收的。
没有人来关灯，没有人来收锅铲，没有人来关收银柜。
整条茨厂街，像是被人按下了暂停键，所有的人和物都停在原地，只有风还在吹，只有水还在烧。
隆市的另一头，拉扎克的官邸。
拉扎克坐在书房里，面前摊着一份刚送来的报告。
报告上说，茨厂街发生了冲突，双方都有伤亡，一个华人死了，一个马人受了伤。
开枪的人身份不明，正在调查。
他把报告看了一遍，然后放在桌上，拿起电话，拨了一个号码。
“韩沙，茨厂街的事，你知道了？”
电话那头传来韩沙的声音，很低。
“知道了，死了人，还伤了一个。”
拉扎克的手指在桌面上敲了敲。
“谁开的枪？”
“不知道，不是我们的人，也不是青年团的人。”
韩沙顿了一下。
“有可能...是米酱那边的人。”
拉扎克沉默了几秒。
“不管是谁，把水给我搅浑，就说是华人开的枪，说是他们的青年团非法持枪。”
“媒体那边，你来安排，揪住马人被打冷枪这事。”
韩沙犹豫了一下。
“先生，要是警方查出来不是华人开的枪......”
“查不出来。”
拉扎克的语气很平静，像是在说一件理所当然的事。
“隆市的警局是我们的，谁查？查谁？放心，他们知道该怎么办。”
电话那头沉默了一会儿，韩沙说了一句“明白了”，然后挂了电话。
拉扎克放下听筒，靠在椅背上。
他点了一根烟，吸了一口，烟雾在灯光下慢慢散开。
他看着窗外的夜色，远处的隆市天际线在夜幕下只剩下轮廓，那些高楼大厦的灯光一盏一盏地灭下去，像是这座城市在慢慢闭上眼睛。
茨厂街的夜，注定不会平静。
阿坤的死，像是一块石头砸进了平静的水面。
涟漪还在扩大，还在蔓延，明天会传到槟城，后天会传到怡保，大后天会传到新山，然后整个大马的华人都会知道。
有华人在隆市的茨厂街，被枪杀了。
但知道又有什么用呢？火已经烧起来了。
——
第二天一早，隆市的天空阴沉沉的，云层压得很低，闷得人喘不过气来。
张德发一夜没睡，他坐在咖啡店门口，手里捏着一根烟，烟已经灭了，烟灰掉了一裤腿，也没有弹。
他的眼睛红肿着，眼眶底下发青，嘴唇干裂起皮，整个人像是老了十岁。
阿坤的实体还在医院太平间，他昨晚去看了，白布掀开的时候，他差点没认出来。
那张脸还是阿坤的脸，但颜色已经不对了，灰白灰白的，像是蜡做的。
“德发叔，德发叔！”
林国强骑着摩托冲过来，轮胎在石板路上擦出一声刺耳的尖叫。
他跳下车，脸色煞白，手里攥着一份报纸，报纸被他攥得皱皱巴巴的。
“德发叔，你看这个！”
张德发接过报纸，是隆市发行量最大的马文报纸《每日新闻》。
头版头条，大标题写着——华人暴徒袭击马人青年，伤者生命垂危。
底下配了一张照片，就是昨晚那个腿被枪打中的马人。
他躺在医院病床上，浑身上下缠着厚厚的绷带，脸色苍白的跟个死人，一副随时会走的模样。
照片旁边有一段文字，大意是昨晚在茨厂街，一群华人暴徒持械袭击了无辜的马人青年，导致一人重伤昏迷，目前还在危险期。
警方正在追捕凶手，呼吁知情者提供线索。
张德发的手在发抖，他把报纸翻来覆去看了三遍，每一个字都认识，但连在一起，他好像看不懂。
“暴徒？我们？是他……是他们打死了阿坤，我们……”
他的声音哑了，喉咙像是被什么东西堵住了，后面的话却怎么都说不出来。
林国强把报纸抢过来，摔在地上，踩了一脚。
“这特么是什么世道！他们打死了阿坤，他们一个字都不提！提都不提！反而说我们是暴徒？！”
“受伤的那个马人，是他们自己人打的！不是我们！我们手里只有棍子，没有枪！”
他的声音越来越大，街上陆续有人围过来。
卖海鲜的周老板、卖药材的福记老陈、吊着胳膊的陈志明、咖啡店的老主顾们。
一张张熟悉的脸，有的愤怒，有的恐惧，有的茫然，有的在哭。
周老板推开人群走进来，手里拿着一份约文报纸，脸色铁青。
“你们看看这个。”
他把报纸摊开，是《海峡时报》，头版也是同样的消息——茨厂街冲突，华人袭击马人，伤者危殆。
整篇报道里，没有一个字提到阿坤死了，没有一个字提到华人手里只有棍子、对方手里有刀。
福记老陈蹲在地上，两只手捂着脸，肩膀一抽一抽的，没有声音，但眼泪从指缝里渗出来，一滴一滴地滴在地上。
陈志明站在父亲身后，咬着嘴唇，嘴唇咬出了血，他浑然不觉。
他的眼睛盯着地上那份被踩皱的报纸，目光像是要把报纸烧穿。
“打电话给陈先生，”
张德发终于找回了自己的声音。
“让他想办法，不能让他们这么颠倒黑白。”
林国强拨了陈永福的号码，电话响了好几声，却没人接。
他又拨了一遍，还是没人接。
第三遍，终于有人接了，是陈永福的副手李国良。
“国良叔，陈先生呢？”
林国强的声音很急。
电话那头传来李国良疲惫的声音。
“陈先生在跟法兹尔通电话，他让我告诉你们，不要出门，不要上街，不要跟任何人起冲突，他在想办法。”
挂断电话，林国强把李国良的话原样说了一遍。
没有人动。
人群站在那里，看着地上那份被踩皱的报纸，看着报纸上那张随时要嘎马人的照片，看着“华人暴徒”那四个大字，像是被人钉在了原地。
隆市的另一边，拉扎克的官邸。
拉扎克坐在办公桌后面，面前摊着好几份报纸——马文的、约文的、华文的，他都翻了。
华文报纸的报道还算克制，只是客观陈述了茨厂街冲突的事实，提到了阿坤的死，提到了警方调查尚未有结论。
但马文报纸和约文报纸，口径完全一致——华人暴徒袭击马人青年。
拉扎克拿起电话，拨了一个号码。
“韩沙，媒体那边，你做得不错。”
电话那头传来韩沙的声音，带着一丝得意。
“先生，这只是第一步，我已经安排好了，今天下午会有很多的‘目击者’出来作证。”
“证词都已经写好了，让他们背就行。”
拉扎克点了点头，嘴角扯起一抹弧度。
“电视台那边呢？”
“电视台今天中午的新闻会播，他们已经把稿子写好了，一会我让人送过来给你过目。”
“我不看了了，直接播，越早越好。”
挂了电话，拉扎克站起来，走到窗前。
窗外，隆市的天灰蒙蒙的，远处的双子塔工地还在施工，塔吊的影子在灰白色的天空中显得格外孤独。
他在想一件事，法兹尔知不知道他做的这些事？
也许知道，也许不知道。
但就算知道了，也不会说什么。
因为法兹尔要的是结果。
华人被压下去，马人站起来。
至于过程，不重要。