飞机落地机场的时候，天空正飘着小雨。
穆雪松只带了一个简单的黑色双肩包，里面装着几件换洗的厚衣服。
混在熙熙攘攘的各国旅客中，他毫不起眼。
没有粉丝接机，没有闪光灯，他只是一个跨越大半个地球来看比赛的普通观众。
穆雪松按照提前做好的攻略，转乘地铁，来到了距离比赛场馆不远的一家廉价快捷酒店。
酒店的房间很小，只有一张单人床和一个狭窄的卫生间，窗户外正对着一条小巷，甚至能闻到垃圾桶里散发出的酸腐气味。
但他不在乎。
他把背包扔在床上，走到狭小的窗户前，推开一条缝。
冷雨夹杂着风吹在脸上。
他真的来到了这里。
距离总决赛还有两天。
穆雪松没有去着名的景点打卡，他大部分时间都待在那个狭小的酒店房间里，看着电视里播放的毫无意义的节目，或者下楼在附近的街道上漫无目的地走一走。
异国他乡的孤独感，在这一刻被放大了无数倍。
语言不通，面孔陌生。
他就像是一座移动的孤岛，在这个繁华的浪漫之都里漂浮。
偶尔在街头，他能看到一些穿着各种战队应援服的年轻人，成群结队地走过，兴奋地讨论着即将到来的决赛。
他也看到了几个穿着YS黑色队服的中国留学生。
“林神这次肯定能赢！他可是孤胆英雄！”
“太难了，对面的韩国队整体实力太强了，只靠他一个人......”
穆雪松站在一个报亭的屋檐下，听着那些熟悉的母语飘过，双手插在羽绒服的口袋里。
总决赛的前一天晚上。
雨依然没有停，下得人心烦意乱。
穆雪松在附近的一家小餐馆吃了一份难吃的意面，回到酒店房间，洗了个热水澡，试图驱散身上的寒气。
房间里的暖气不太好用，温度却怎么也升不上去。
他穿着棉睡衣，盘腿坐在床上，将明天要用的门票、护照和一点零钱整理好，放在床头柜上。
手机屏幕亮着，上面显示着当地时间晚上九点半。
距离明天的比赛，还有不到二十个小时。
穆雪松靠在床头，盯着天花板上的一块水渍发呆。
他不知道林锋现在在干什么。
是在酒店的训练室里进行最后的备战？还是在接受队医的理疗，试图缓解手腕的疼痛？
穆雪松叹了口气，伸手准备关掉床头灯。
就在这时。
“嗡，嗡，嗡。”
放在床头柜上的手机，突然振动起来。
穆雪松的手指僵在了半空。
他来巴黎的事情，没有告诉任何人，除了小李。
但小李这个时候应该在国内睡觉。
谁会给他打电话？
穆雪松迟疑了两秒，收回准备关灯的手，拿起了手机。
屏幕上闪烁着一串号码。
即使过去了几年，即使他换了手机，删了微信，但他依然能一眼认出那串号码。
那是东明的电话。
那个他曾经在无数个深夜里倒背如流，却从来不敢拨出去的号码。
穆雪松的呼吸瞬间停滞了。
心脏像是一台突然失控，在胸腔里疯狂地撞击着肋骨。
他为什么会打给我？
他怎么知道我的新号码？
无数个念头在脑海中炸开，穆雪松觉得自己的手指都在发抖，手机在掌心里滑得几乎拿不住。
他想按挂断键。
或者直接把手机关机。
但那震动声就像是某种催命符，执着地响着，大有他不接就一直响下去的架势。
穆雪松咬紧下唇，深吸了一口气，强迫自己冷静下来，大拇指颤抖着，滑向了接听键。
手机贴到耳边。
穆雪松没有说话，他甚至连呼吸都刻意压制住了。
电话那头，也没有立刻传来声音。
只有极其粗重、急促的呼吸声，像是一个刚刚跑完马拉松的人在拼命汲取氧气。
还有风声。
很大的风声，夹杂着雨水砸在硬物上的杂音。
“喂......”
东明的声音传了过来。
声音完全失去了曾经那种张扬和活力。
“雪松......是你吗......”
穆雪松的眼眶瞬间酸了。
这几年，他刻意回避关于东明的一切消息，他以为自己已经放下了，以为那个躲在阴暗角落里的“雪儿”早就死了。
但仅仅是这一声呼唤，就将他自以为坚固的堡垒击得粉碎。
“是我。”穆雪松不知道自己为什么要承认，也不知道东明找他干什么。
他只知道，东明现在的状态，很不对劲。
极度不对劲。
“雪松......”东明在电话那头倒吸了一口凉气，声音里的颤抖变成了压抑不住的呜咽，“你在巴黎吗？你是不是来看比赛了？我......我之前在国内的电竞论坛上，看到有人拍到你在机场的照片了......”
穆雪松愣住了，他没想到自己居然会被人拍到，还发到了网上。
“我在。”穆雪松没有否认，他握紧了手机，“你在哪？发生什么事了？”
东明去了北美赛区，按理说他不应该在这个时候出现在巴黎，除非......他也是来看YS，看林锋的。
电话那头，东明的声音彻底崩溃了：“雪松......林儿......林儿出事了......”
“什么？”穆雪松猛地从床上坐直了身体，后背一阵发凉，大脑出现了短暂的空白，“林队怎么了？！”
“他被人捅了！”东明哭泣的声音被风雨声撕扯得支离破碎，“在......在酒店后面的巷子里！好多血......全是血！救护车刚把他拉走！我现在......我现在在去医院的路上......”
“雪松......我害怕......我真的好害怕......医生说他快不行了......”
“轰隆”一声巨响。
不是雷声，是穆雪松脑子里的某根弦彻底断裂的声音。
林锋被人捅了？
在总决赛的前夜？
快不行了？！
这几个字组合在一起，荒谬得像是一个劣质的恐怖玩笑。
那个在赛场上所向披靡的男人，怎么会倒在异国他乡的一条阴暗巷子里？
“医院？”穆雪松的声音已经完全变了调，他一把掀开被子，连拖鞋都没穿，光着脚踩在冰冷的地板上，冲向衣架，“你把地址发给我，等我！我马上过去！”
他挂断了电话。
双手剧烈地颤抖着，他甚至无法将那件长款羽绒服的拉链对准。
试了三次，拉链依然卡在底部。
穆雪松低骂了一声，干脆放弃了拉拉链，随便套了一条长裤，抓起桌上的钱包和房卡，拉开门冲了出去。
酒店走廊里的感应灯随着他的脚步声一盏盏亮起，他没有等电梯，直接推开消防通道的门，顺着楼梯一路狂奔而下。
雨下得比刚才更大了。
但穆雪松感觉不到冷，他冲到街道上，试图拦一辆出租车。
但在这个时间点，这个偏僻的街区，根本没有空车。
穆雪松站在雨里，头发被雨水打湿，一缕缕地贴在额头上，他挥舞着手臂，看着一辆辆亮着“载客”红灯的出租车从他面前飞驰而过，溅起一片片泥水。
“停下！停下！”他用嘶哑的声音喊着。
终于，一辆有些破旧的出租车在他面前踩了刹车。
穆雪松拉开车门，带着一身的寒气和雨水钻进了后座。
车子在雨夜的巴黎街道上狂飙。
穆雪松靠在椅背上，双手死死地绞在一起，指甲深深地掐进掌心的肉里。
车窗外，巴黎塔的灯光在雨幕中显得模糊而扭曲。
他在脑海中拼命地回忆着关于林锋的一切。
为什么会被人捅？
是抢劫？还是......蓄意报复？
他想起了这几年来，YS在低谷期时，林锋一个人扛起队伍时遭受的那些非议；想起了那些在论坛上叫嚣着要“弄死”林锋的极端黑粉；想起了电竞圈背后那些见不得光的资本交易和外围赌盘。
林锋那个脾气，从来不肯妥协，从来不肯低头。
是不是他挡了谁的财路？是不是他拒绝了什么不该拒绝的交易？
穆雪松不敢再想下去了。
“快点......求求你再快点......”他喃喃自语。
出租车终于停在急诊大楼的门口。
穆雪松扔下一张五十欧元的纸币，连找零都没要，推开车门就冲了进去。
急诊大厅里灯火通明，来来往往的医护人员行色匆匆。
当他终于跑到走廊尽头，转过一个拐角时。
他看到了三号手术室的门紧紧地闭着。
而在手术室外的走廊上。
穆雪松停下脚步，他大口大口地喘着气，眼前的画面定格在他的视网膜上。
空气里弥漫着血腥味。
不是错觉，是真的有血。
东明靠在手术室对面的墙壁上，连帽衫上面沾满了大片大片暗红色的血迹，那些血迹甚至溅到了他的脸上和头发上，他双手抱住头，手指深深地插进头发里，整个身体蜷缩成一团。
在他旁边不远处，是小张。
那个平时总是笑眯眯、把基地打理得井井有条的领队，此刻呆滞地坐在长椅上，双目无神地盯着地上的某一处血迹，双手垂在身侧，衣服上也沾着血。
而在走廊的另一头，距离手术室门最近的地方。
是王勇。
那个永远板着脸，在训练室里把队员骂得狗血淋头，被称为“魔鬼教练”的男人。
此刻正跪在地上。
他没有哭出声音，但他的双手死死地捂着脸，肩膀以一种剧烈的频率抽搐着，泪水顺着他的指缝溢出来，滴落在医院的地板上。
穆雪松站在那里，感觉自己的双腿像是灌了铅，一步也迈不动。
他看着那盏亮着的红灯。
看着瘫坐在地上的三个人。
他们没有一个人说话。
走廊里只有东明压抑的哭声。
穆雪松的喉结艰难地滚动了一下，他试图发出声音，但嗓子像是被什么东西堵住了。
过了好久，他才找回自己的声音。
“东明......”
听到声音，瘫在地上的东明身体猛地一僵，他缓缓地抬起头，那张原本张扬帅气的脸，此刻布满了泪痕和血污，眼睛红肿得像核桃。
他看着站在不远处的穆雪松。
这是他们自从那个大雪纷飞的晚上之后，第一次真正意义上的面对面。
东明看着他，嘴唇颤抖着，似乎想认出眼前这个人是谁，但又似乎什么都不在乎了：“你来了......”
穆雪松艰难地迈开腿，走到他面前，蹲下身。
“怎么回事？”穆雪松听到自己的声音在发抖，“到底发生什么了？他怎么会......”
东明没有回答，他只是呆呆地看着自己沾满鲜血的双手，仿佛那些血还在燃烧着他的皮肤。
“他流了好多血......”东明喃喃自语，眼泪再次不受控制地涌了出来，“我怎么按都按不住......那个伤口好深......他连话都说不出来......”
穆雪松的心脏猛地抽搐了一下，一把抓住东明的肩膀：“是谁干的？谁干的？！”
“不知道......是那人跑了。”东明的哭声更大了。
穆雪松松开东明的肩膀，看着那扇紧闭的手术室大门。
他没有哭。
他只是觉得，这个世界，烂透了。
那个在赛场上永远冲在最前面，永远自信的男人。
那个在雪夜里，把一块掉落的豆腐扔进垃圾桶，用无声的方式维护队友尊严的队长。
那个硬生生拖着一支支离破碎的队伍，重新杀回世界赛舞台的孤狼。
此刻，正躺在那扇门后冰冷的手术台上，生死未卜。
穆雪松将头靠在墙壁，闭上了眼睛。
巴黎的雨，似乎永远也不会停了。
它无声地冲刷着这座城市的罪恶，却冲不掉这走廊里浓重的血腥味。
时间一分一秒地流逝。
一个小时。
两个小时。
三个小时。
走廊里没有人说话，没有人走动。
连东明的哭声都渐渐平息，变成了偶尔的抽噎。
直到，那盏亮了几个小时的红灯。
走廊里的人瞬间全部站了起来。