第二天清晨，天刚蒙蒙亮，东屋和西屋的门几乎是同时打开的。
明月出来时，志生正从西屋走出来。两个人同时愣了一瞬，目光撞在一起，像两块薄冰轻轻地碰了一下，又迅速各自避开。
“早。”志生的声音涩得像砂纸。
“嗯。”明月低下头，步子加快了几步，几乎是逃进了厨房。
乔玉英已经在灶台前忙活了，听见动静回头看了一眼，没说话，把一碗刚盛好的粥放在灶台上，又转过身去切咸菜。明月站在厨房门口，进退不是，最后还是走过去，端起那碗粥，默默地坐到堂屋的桌子前。
粥很烫，她用勺子搅了很久，一口也没喝。
志生在东房的卫生间里洗漱完毕，还洗了头发，没吹干，只是用干毛巾擦了一下，收拾得齐齐整整，可他眼底的乌青出卖了他——昨天晚上，他也没有睡好。他在桌边坐下，和明月隔了一个位置。那个空出来的位置像是被人故意留下的，又像是两个人都不知道该怎么靠近，只好让一个位置替他们保持距离。
乔玉英端着咸菜碟子出来，看了一眼他们两个，把碟子放在桌子中间，什么也没说，转身又回了厨房。她似乎打定主意不掺和了，可她的每一次转身、每一个眼神、每一声叹息，都像是在这个沉默的早晨投下的小石子，激起一圈圈看不见的涟漪。
两个人谁也没说话。
粥在嘴里没有味道，咸菜嚼起来咯吱咯吱的，那声响在寂静的堂屋里显得格外刺耳。明月盯着面前的粥碗，觉得昨晚的一切都像一个荒唐的梦——她赤着脚走过堂屋，她推开那扇没锁的门，她看见他吃惊的眼神。那些画面在脑子里循环播放，每一遍都让她更想找个地缝钻进去。
志生也不知道该说什么。他几次抬起头，看了看明月，嘴唇动了动，又低下去喝粥。他碗里的粥喝得很快，像是在赶时间，又像是只想赶紧离开这张桌子。
门外的路上传来汽车引擎的声音。
老高的车到了。
志生放下碗，站了起来。椅子腿刮过地面，发出一声刺耳的响动。他从兜里掏出手机看了看时间，又揣回去，好像需要这个动作来确认什么。然后他转身进了西屋，拎出一个行李箱，不大，盛不了多少东西。
明月站在堂屋门口，看着他走出来。
晨光打在他身上，把他衬得像一个陌生人。不对，是熟悉的人，但隔着一层什么东西，像隔着起雾的玻璃，看得见轮廓，看不清面目。
“这就走？”明月问。
这句话问得很轻，轻得像是说给自己听的。
志生站在院子中间，阳光把他的影子拉得又长又薄，像一片随时会被风吹走的纸。他把行李包放在脚边，转过身来看着明月，目光里有一种说不清的东西在翻涌，但很快又被压了下去。
“嗯。”他说，“南京那边还有事。”
明月站在门口，手无意识地在衣角上搓着。她的嘴唇动了一下，想说什么，又咽了回去。反复了两次，到底是没忍住：“什么时候再回来？”
志生愣了一下。
那个“愣”像一把钝刀子，又一次扎进了明月的胸口——他好像从来没有想过这个问题。或者说，他想了，但答案是空的。
“说不准。”志生移开了目光，看向院子里的那棵老槐树，“最近很忙。”
”很忙”。两个字，轻飘飘的，却像两块石头，堵在明月的嗓子眼里，上不来下不去。她想起昨晚她问他“在南京过得怎么样”，他说“还行”。也是这种语气，也是这种什么都说了、又什么都没说的敷衍。他到底是真的忙，还是不想回来？还是说，他所谓的“忙”，就是用来填满日子、让自己不必想家的一堵墙？
她不知道。她从来没有知道过。
这时候堂屋后面传来一阵小小的脚步声，然后是念念奶声奶气的声音：“爸爸！”
念念从乔玉英身后跑出来，扎着两个小揪揪，穿着粉色的羽绒服，棉拖鞋啪嗒啪嗒地拍着地板，像一只急着出窝的小兔子。她一头扎进志生怀里，两只小手紧紧箍住他的脖子，脸埋进他的肩窝里，闷闷地说：“爸爸不走。”
志生的身体僵了一下，然后缓缓地弯下腰，一只手托住念念的屁股，另一只手摸了摸她的小脑袋。他没有说话，因为他一开口，声音可能就会碎。
念念又重复了一遍，这次声音大了些，带着哭腔：“爸爸不走！”
乔玉英站在厨房门口，围裙上还沾着面粉，看着这一幕，嘴唇抿得紧紧的。她张了张嘴，想说“念念别闹”，可那几个字怎么也说不出口。最后她只是转过身去，假装去收拾灶台，在围裙上擦了擦手，又擦了擦眼角。
志生把脸贴着念念的小脸，深深地吸了一口气。
念念身上有一股奶香味，淡淡的，甜丝丝的，混着婴儿洗发水的清香。那是他每一次回来都会闻到、每一次离开都会忘记。直到后来，在某一个深夜忽然想起来的气味。这气味像一根线，一头系在念念身上，另一头穿过千山万水，系在他南京里的床头，让他在每一个失眠的夜晚都翻来覆去地想念。
他闭上眼睛，那根线忽然绷紧了，把他拽回了这间老屋，这个院子，这个女人的面前。
他抬起头，目光越过念念的小肩膀，看向明月。
明月站在晨光里，头发随便扎在脑后，有几缕碎发垂在脸侧。她穿着件薄薄的羽绒服，虽然化了比较浓的妆，但掩饰不住憔悴，两只漂亮的大眼睛，深不见底的看着他。
她还站在门口，没有走过来，也没有走开。就那么站着，手插在口袋里，眼睛看着他和念念，眼眶微微泛红，但忍着没有掉眼泪。
志生的心脏忽然被人攥了一下。
他想起了昨晚。
不是“想起”，是忽然“看见”了——他看见她赤着脚站在他门口，穿着这件睡裙，头发散着，嘴唇干得起了皮。她叫他“志生”的时候，嗓子是哑的。她站在门槛上，像一只站在悬崖边上的鸟，翅膀张开了，不知道是该飞还是该退。
然后他看见了自己的眼神。
吃惊。他是吃惊的。
他当时是真的吃惊，因为他从来没有想过明月会主动来找他。三年了，他以为她已经彻底放下了，以为她早就忘了他这个人，以为她过得很好、不再需要他了。所以当门推开的那一刻，当明月站在门口的那一刻，他的第一个反应不是惊喜，不是感动，而是——不相信。
怎么可能？她怎么可能来找我？
然后他看见她笑了。那种悬在半空中、脚下没有着落的、荒唐的笑。
然后她退了回去。
然后门关上了。
然后他听见她赤着脚走过堂屋的声音，一步，两步，三步，然后是东屋门关上的声音。
他躺在那里，像一根钉在床板上的钉子，一动也不能动。他想追过去，可他的身体不听使唤，像是被什么东西压住了——是被自己的吃惊压住了，被三年的沉默压住了，被他从来不会主动、从来不敢主动的那个自己压住了。
他就那样睁着眼睛躺了一整夜。
现在，天亮了，他要走了。念念抱着他的脖子，闻着奶香味，他看着明月。
她站在门口，眼睛里有一种他从未见过的光——那不是恨，不是怨，不是冷淡，甚至不是昨晚那股烧得滚烫的渴望。那是一种更朴素、更深沉的东西，像老屋地基下面的石头，被埋在土里很多年了，从来没有被翻出来过，但一直都在。
那是不舍。
真真切切的、毫无遮掩的、藏不住也不想再藏的不舍。
志生的喉咙忽然紧了。
“明月。”他叫了一声。
声音是哑的，比昨晚在卫生间里叫她的那一声还哑。
明月没有回答，但她动了——她往前走了两步，走出了堂屋的门槛，站在了阳光里。晨光打在她脸上，照出她眼底没睡好的青色。她看起来狼狈极了，但志生觉得这是他见过的最好看的明月。
念念还在他怀里，小脸埋在他肩窝里，抽抽噎噎的，已经不像刚才那样闹了，但还是不肯松手。志生一只手抱着念念，另一只手抬起来，在半空中停留了很久。
他想碰她。
他已经三年没有碰过她了。离婚的时候他告诉自己，不能碰了，没有资格了。可此刻她的手就垂在那里，手指微微蜷着，指尖泛着淡淡的粉色，离他的指尖不到一尺的距离。
他的手在空中颤了颤，像一只迷失了方向的鸟。
然后他听到老高在外面按了一下喇叭。
“嘟——”
很短的一声，像是提醒，又像是催促。
明月像是被那声喇叭惊醒了一样，往后退了半步。她低下头，把目光从他脸上移开，看着念念的后脑勺，伸出手摸了摸念念的头发，声音很轻很轻：“念念乖，让爸爸走，爸爸还要上班。”
念念哭出了声，奶声奶气地喊：“不要爸爸走……要爸爸陪念念……”
志生的眼眶一下子红了。
他把念念从怀里放下来，蹲下身子，两只手捧着她的小脸，拇指擦掉她脸上的泪珠。念念的脸蛋软软的，热乎乎的，泪珠是咸的，沾在他拇指上，烫得他心口发疼。
“念念听话，”他的声音不稳了，像一条被风吹得摇摇晃晃的线，“爸爸下次回来给你带大娃娃，好不好？”
念念抽噎着，不情不愿地点了点头，可两只手还是揪着他的衣领不肯松开。
志生低下头，在念念的额头上亲了一下。然后他抬起头，看着明月。
目光相撞的一瞬间，他眼里的那层薄雾终于凝成了水珠，但他忍住了，没有让它掉下来。
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